Megabytes, coronéis & carabinas

Em gran­des es­pe­tá­cu­los do show-bis, ador­me­ci­dos con­vi­dam o po­vo a acor­dar. Mas o po­vo só quer pão e cir­co, a car­re­gar es­far­ra­pa­das ban­dei­ras, em cho­ro de atriz. Em mo­vi­men­tos de mar­cha a ré, o po­vo vai de ar­ras­to, co­mo um ce­go a se con­du­zir ao abis­mo de si mes­mo. En­tre me­gabytes e ban­dei­ras em far­ra­pos, na guer­ra ci­vil de 32, bri­gou-se pou­co, pa­ra tu­do aca­bar em na­da, na mes­ma pa­ta­co­a­da.

Que o bra­si­lei­ro des­mo­ra­li­za até re­vo­lu­ção, is­to foi di­to por no­ve en­tre nos­sos me­lho­res hu­mo­ris­tas. Is­to por­que, co­mo sa­be­mos, o que cha­ma­mos de gran­des es­ta­dis­tas, mui­tas ve­zes não pas­sa­ram de co­ro­néis às vol­tas com rei­to­ra­dos, ja­gun­ços, dis­cur­sos, ca­ra­bi­nas ou bi­nas.

Ao que cha­mam, com pei­to va­ro­nil, de Pro­cla­ma­ção da Re­pú­bli­ca, Li­ma Bar­re­to cha­mou de me­ra es­ca­ra­mu­ça – uma mu­dan­ça de re­gi­me co­me­mo­ra­da por to­dos, o que dá a me­di­da do quan­to so­mos cor­dia­is. Con­tam pro­ta­go­nis­tas e as­sis­ten­tes da guer­ra de 32, que quan­do as tro­pas ven­ce­ram, foi um que­brar de por­tas de ca­sas a coi­ces e co­ro­nha­das de ca­ra­bi­na. As vo­vós mais es­per­tas, pa­ra evi­tar o es­tra­go, dei­xa­vam as por­tas aber­tas. Só fi­cou o Jo­ão Pe­ga Co­bra, pa­ra de­fen­der sua co­ra­gem. Os de­mais va­len­tões de­ram no pé, an­tes que a coi­sa es­quen­tas­se. Mas di­zem que o ho­mem era lou­co de pe­dra, daí ser tão de­sas­som­bra­do,. Quem cor­reu pri­mei­ro le­vou fa­ma de ma­trei­ro, e vai na bo­ca do po­vo co­mo mu­la­to in­zo­nei­ro. Quem fi­cou pa­ra trás le­vou ba­la no es­pi­nha­ço.

A ló­gi­ca da guer­ra é per­mi­tir a quem ven­ce le­var os des­po­jos. Jói­as an­ti­gas de ve­tus­tas fa­mí­lias fo­ram ar­ran­ca­das, jun­to a pe­da­ço de tras­tes e inú­te­is ve­lha­ri­as. As­sim va­mos fa­zen­do nos­sas guer­ri­nhas, en­tre far­ra­pos de ide­ais e ma­las de mas­ca­tes, a dar con­se­lhos ao à lei, pa­ra a jus­ti­ça che­gar, e o ser­tão vi­rar mar. En­tre mor­tos e fe­ri­dos, os que ven­ce­ram a con­ten­da fi­ca­ram com as ba­ta­tas, e a be­ber ca­fé com lei­te. Tu­do mais ou me­nos cor­dial­men­te, ao mo­do ma­cu­naí­mi­co, fa­zen­do “um pe­ca­do ras­ga­do, su­a­do/ a to­do va­por/”, co­mo tu­do se faz do la­do de bai­xo do Equa­dor.

A ar­ca da so­li­dão

Noé pro­te­geu sua se­le­ção, e sua ar­ca so­bre­vi­veu ao di­lú­vio e à es­cu­ri­dão. As­sim tam­bém to­da pes­soa co­lo­ca, na ar­ca de sua vi­da, os es­co­lhi­dos de sua afei­ção. No di­lú­vio in­for­ma­cio­nal em que nos afo­ga­mos, in­ter­nau­tas ou in­ter­nés­cios que se­ja­mos, so­mos Ulis­ses a na­ve­gar em bus­ca da Íta­ca que não exis­te. En­tre links e ja­ne­las da es­tra­da mun­di­al so­mos mo­der­nos pri­mi­ti­vos des­ter­ra­dos de su­as tri­bos.

Ma­xi­mi­za­dos ou mi­ni­zan­do em sta­tus de um es­ta­tu­to ab­sur­do, so­mos es­tá­tuas de sal, no mun­do a ro­do­pi­ar nas naus da re­de in­for­ma­cio­nal, on­de tu­do é ir­re­al, no co­me­ço do ca­os. O mun­do se frag­men­ta, na­da mais o sus­ten­ta. No mar de da­dos de­sen­ca­de­a­dos a es­mo, em meio ao me­do e ao as­co, na­da po­de ser re­al, em nos­sa ar­ca vir­tu­al.

So­bre a in­ve­ja
aca­dê­mi­ca

A in­ve­ja aca­dê­mi­ca, de par com sua com­pa­nhei­ra in­se­pa­rá­vel, a ma­le­di­cên­cia, é uma das do­en­ças in­cu­rá­veis da men­te. Em ca­sos (e cam­pus) aci­ma de qual­quer sus­pei­ta gras­sam de mo­do alar­man­te, em rit­mo de eco­no­mia de es­ca­la, cor­ren­do o ris­co de trans­for­mar-se em pan­de­mia. Os pân­deg-os e os trô­pe­gos (bem co­mo os pou­cos ino­cen­tes) que se cu­i­dem: a in­ve­ja aca­dê­mi­ca é con­ta­gio­sa, e pa­ra re­pro­du­zir-se uti­li­za de mil dis­far­ces.

O que Freud não ex­pli­ca, is­to Newton já sa­bia, mes­mo sen­do gran­des po­e­tas e mú­si­cos su­bli­mes, mui­tos são ina­pe­ten­tes ao pen­te, e pou­co che­ga­do ao ba­nho e ao uso di­á­rio de es­co­va de den­tes. Ba­nhar pa­ra que, se em seu al­to sa­ber ci­en­tí­fi­co da­va um ba­nho em qual­quer fí­si­co? P.S. O pro­ble­ma é que Ca­pi­tu men­te tão sin­ce­ra­men­te que che­ga a fin­gir que é ver­da­de o amor que sen­te tão fal­sa­men­te.

(Bra­si­gó­is Fe­lí­cio, es­cri­tor e jor­na­lis­ta. Mem­bro da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras e ou­tras ins­ti­tu­i­ções cul­tu­ra­is do Es­ta­do de Go­i­ás)