“Minha terra tem palmeiras, onde canta o sabiá” (Gonçalves Dias)

O can­to dos pas­sa­ri­nhos me le­va pa­ra lon­ge, no tem­po e no es­pa­ço. Vol­to ao quin­tal dos meus avós de ou­ro Pe­tro­ni­lho Nar­ci­so e Do­na Du, ma­ra­vi­lho­sos, que nun­ca olha­ram pa­ra mim com olhos de re­pre­en­são, só de amor. E eu nun­ca fui uma me­ni­na qui­e­ti­nha, in­clu­in­do aí uma su­bi­da ao te­lha­do da mi­nha ca­sa aos três anos de ida­de. A mo­ra­da dos meus avós, pró­xi­ma da Ca­te­dral, era uma ca­sa im­po­nen­te, pa­ra abri­gar os no­ve fi­lhos do ca­sal. Bem cons­tru­í­da, al­ti­va, su­bia-se al­guns de­graus pa­ra al­can­çá-la. Ti­nha um jar­dim cheio de ro­sas e dois co­quei­ros, um al­pen­dre, seis quar­tos, du­as sa­las gran­des, um imen­so cor­re­dor, uma sa­la de ba­nho e uma co­zi­nha com uma me­sa pa­ra uma boa con­ver­sa.

O pa­ra­í­so das cri­an­ças era o quin­tal aci­men­ta­do, com ár­vo­res fru­tí­fe­ras, des­ta­can­do-se o um­bu­zei­ro e a go­i­a­bei­ra. Mas por lá, em ca­da épo­ca bri­lha­ram o aba­ca­tei­ro, o pé de pi­nha (na sa­fra eu era re­ce­bi­da com uma pi­nha ma­du­ri­nha, que mi­nha avó me se­gre­da­va ser só pa­ra mim), ja­bu­ti­ca­bei­ra, amei­xei­ra e man­guei­ra. O um­bu­zei­ro fi­ca­va no can­to di­rei­to ao fun­do. Ti­nha um tron­co ro­bus­to, e ha­via se dei­ta­do no chão. Es­sa par­ti­cu­la­ri­da­de o fa­zia mon­ta­ria atra­en­te pa­ra as cri­an­ças. Quan­do era in­ver­no, a ár­vo­re fi­ca­va des­pi­da dos ga­lhos até as pon­tas. Na pri­ma­ve­ra bro­ta­va um ver­de cla­ro in­ten­so. En­tão, vi­nha a flo­ra­ção chei­ro­sa e abe­lhas e pas­sa­ri­nhos che­ga­vam. Da po­li­ni­za­ção acon­te­ciam os fru­tos, que ama­du­re­ci­am gran­des, com pe­le li­sa e pol­pa do­ce. Na al­ta sa­fra, co­briam o chão, eram re­co­lhi­dos e la­va­dos, en­chen­do vá­ri­as ba­cias.  No fim do dia, a fa­mí­lia se re­u­nia em vol­ta dos um­bus, que nós cha­má­va­mos de im­bus.

Aque­las ár­vo­res en­can­ta­das atra­i­am os pas­sa­ri­nhos, que eram ma­jo­ri­ta­ria­men­te par­dais. A ca­ça com es­pin­gar­da de chum­bo era li­be­ra­da, e no mer­ca­do aves eram ven­di­das li­vre­men­te. Pa­re­cia que a na­tu­re­za era ines­go­tá­vel. As chu­vas eram vo­lu­mo­sas, ti­nha mui­ta água, e os fru­tos fa­zi­am la­ma. Ocu­pan­do gran­de par­te do quin­tal ha­via o co­ra­dor, pa­ra al­ve­jar rou­pas. Era am­plo e al­to, fei­to um pal­co. Ne­le nos dei­tá­va­mos pa­ra olhar o céu e re­pa­rar as nu­vens. Nas tar­des a fa­mí­lia mai­or, com tios e pri­mos, se sen­ta­va pa­ra con­ver­sar. Era quan­do as aves vi­nham des­can­sar nas ár­vo­res. A al­ga­zar­ra nos da­va tran­qui­li­da­de. A vi­da flu­ía nor­mal.

Dé­ca­das de­pois, quan­do fa­zia ca­mi­nha­das nu­ma área ru­ral em Ja­na­ú­ba, ex­pe­ri­men­tei sen­sa­ção se­me­lhan­te. De ma­nhã, os pas­sa­ri­nhos can­ta­vam fes­te­jan­do o nas­cer do dia e no cre­pús­cu­lo vol­ta­vam can­tan­do pa­ra ca­sa. Tal lem­bran­ça me traz uma nos­tal­gia boa.

Há em Mon­tes Cla­ros con­cur­so de can­to de pás­sa­ros com pre­mia­ções. Os ani­mais são re­pro­du­zi­dos em ca­ti­vei­ro e le­ga­li­za­dos pe­lo ca­das­tro e nor­mas do Ibama. Ca­da ex­po­si­tor po­de ter no má­xi­mo 30 aves. Os ani­mais pri­si­o­nei­ros têm uma ca­ne­lei­ra co­lo­ca­da em uma de su­as per­nas lo­go ao nas­cer. São nu­me­ra­das e in­vi­o­lá­veis. À me­di­da que vão cres­cen­do, os que mos­tram ha­bi­li­da­de es­pe­ci­al são trei­na­dos. Can­tam ape­nas uma me­lo­dia, que pre­ci­sa ter ta­ma­nho e va­ri­a­ções es­pe­cí­fi­cos pa­ra me­re­cer a pre­mia­ção. As dis­pu­tas são di­vul­ga­das en­tre os cri­a­do­res de ca­da ra­ça, e a con­ten­da se dá ao ar li­vre. Os ani­mais po­dem cus­tar até dez mil re­ais, no ca­so do trin­ca-fer­ro. São tra­ta­dos a pão-de-ló. Quan­do mor­re um cam­pe­ão, o do­no fi­na um pou­co, jun­to com ele. De um mo­do ge­ral, os pro­pri­e­tá­rios, gran­des apai­xo­na­dos, sa­bem as­so­biar igual a sua ave, mas pre­ci­sam fa­zer si­lên­cio to­tal, dei­xan­do-a fa­zer o que sa­be. No mo­men­to da dis­pu­ta, co­lo­ca-se um pás­sa­ro ao la­do do ou­tro, nas gai­o­las, e se dá o de­sa­fio, ja­mais um du­e­to.

Des­de que ca­çar ani­mais sil­ves­tres se tor­nou cri­me ina­fi­an­çá­vel trou­xe de vol­ta mui­tas es­pé­ci­es até en­tão de­sa­pa­re­ci­das, in­clu­si­ve a ro­li­nha do pla­nal­to em Bo­tu­mi­rim, com seu can­to pe­cu­li­ar, su­mi­da por 75 anos. E as­sim, o can­to das aves faz seu des­per­tar fes­ti­vo, re­mo­ve tris­te­zas, traz sa­u­da­des e es­pe­ran­ça, em pal­mei­ras, in­fe­liz­men­te, a ca­da dia mais es­cas­sas.

(Ma­ra Nar­ci­so, jor­na­lis­ta e mé­di­ca)