Nas asas do tempo estamos indo

Nes­ta vi­da tu­do nos ser­ve de ali­men­to. E não nos ali­men­ta­mos só pe­la bo­ca. Por aí é que nos en­tra me­nos coi­sas.

Ali­men­ta­mos o que nos cons­ti­tui co­mo se­res e cri­a­tu­ras com pen­sa­men­tos, emo­ções, lem­bran­ças, fil­mes que ve­mos, li­vros que le­mos, anún­cios, pro­pa­gan­das, su­bli­mi­na­res ou não, pa­pos-ca­be­ça, alei­vo­si­as, le­vian­da­des, vai­da­des à sol­ta em re­des so­ci­ais, em cu­jas ma­lhas es­ta­mos to­dos pre­sos, em­bo­ra não sai­ba­mos, por es­tan­do em águas de mar mi­di­á­ti­co, pe­lo fa­to de opi­nar e na­dar li­vre­men­te, não nos da­mos con­ta de que já fo­mos cap­tu­ra­dos, de uma for­ma ines­ca­pá­vel e ine­xo­rá­vel.

Mas so­bre­tu­do e aci­ma de tu­do is­to nos­so ali­men­to vem do pa­co­te dos afe­tos fa­mi­lia­res, on­de há tam­bém mui­ta de­sa­fei­ção e atri­tos, mas is­to faz par­te, não há con­ví­vio sem con­fli­to – e o con­fli­to é o pai de to­dos, is­to He­rá­cli­to já sa­bia.

Por pi­or em qua­li­da­de hu­ma­na que se­ja o nos­so nú­cleo ini­ci­al, aque­le em que nas­ce­mos e fo­mos cri­a­dos, e den­tro des­ta cé­lu­la gru­pal na qual ti­ve­mos nos­so pri­mei­ro des­lum­bre com o es­plen­dor da vi­da e do mun­do, man­ter o vín­cu­lo com nos­sas raí­zes é uma ne­ces­si­da­de nu­tri­cio­nal in­trín­se­ca e ne­ces­sá­ria ao nor­mal fun­cio­na­men­to da psi­que – e tam­bém da nos­sa al­ma.

Que, ven­do-se pri­va­da dis­to, po­de vir a tor­nar-se anê­mi­ca, ca­ren­te da me­mó­ria nu­tri­cio­nal bá­si­ca que foi par­te de sua cons­ti­tu­i­ção co­mo um an­dar mais al­to do pré­dio cor­po­ral, ou da cons­tru­ção do exis­tir do en­te hu­ma­no na tes­si­tu­ra dos di­as.

As­sim sen­do, e já fe­chan­do es­te pa­po-ca­be­ça que me veio à men­te não sei bem por qual mo­ti­vo, re­lem­bro: nes­sa vi­da po­de­mos nos tor­nar des­nu­tri­dos

de al­ma. Por nos­so or­gu­lho ou de­sa­ten­ção ao bar­ro ini­ci­al de que vi­e­mos, por nos­sa in­di­fe­ren­ça ao que sem­pre se­rá de nos­sa per­ten­ça – por nos­so alhe­a­men­to ao fa­to de que so­mos bre­ves pas­sa­gei­ros na tes­si­tu­ra dos di­as, me­ras cri­a­tu­ras de um dia, pre­cá­rios ani­mais do efê­me­ro.

Daí ser ne­ces­sá­rio não es­que­cer, ja­mais, que “nas asas do tem­po es­ta­mos in­do, e as asas do tem­po nun­ca vol­tam”.

Ca­mi­nhos e des­ca­mi­nhos

Não es­ta­va no pro­je­to do ho­mem e ci­da­dão Car­los Hei­tor Cony ser fe­liz. Que­ria ser pa­dre e não foi.

Qua­se che­gou lá. Não fez os vo­tos de cas­ti­da­de e de fé nos mis­té­ri­os sa­gra­dos.

Aca­bou tor­nan­do-se um ateu con­vic­to e ina­ba­lá­vel, em sua des­cren­ça em um Deus de po­der e bon­da­de ab­so­lu­tas, que te­nha ti­do al­gu­ma li­ga­ção ou vín­cu­lo com o pro­je­to hu­ma­nói­de.

Mes­mo não ten­do cer­te­za se con­se­gui­ria ser es­cri­tor, foi ao rei­no das pa­la­vras, e es­cre­veu o pri­mei­ro ro­man­ce de uma obra bem su­ce­di­da.Su­ces­so de pú­bli­co e crí­ti­ca.

Nes­te pro­je­to que não foi pro­je­ta­do, re­a­li­zou-se por obra do aca­so e de in­ten­so tra­ba­lho, cons­tru­iu um sen­ti­do pa­ra o ges­to efê­me­ro de exis­tir.

O ca­mi­nho se faz no ca­mi­nhar.

(Bra­si­gó­is Fe­lí­cio, es­cri­tor e jor­na­lis­ta.Ocu­pa a ca­dei­ra 25 da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras)