Será que Freud explica?

A vi­o­lên­cia é um te­ma que vem des­per­tan­do o in­te­res­se de tu­do que é es­pe­cia­li­da­de de gen­te, Pri­mei­ro, por­que ho­je ela se ge­ne­ra­li­zou, pon­do em ris­co a in­te­gri­da­de fí­si­ca do po­vo; se­gun­do, por­que não es­co­lhe ca­ra, fa­zen­do ví­ti­mas en­tre os ri­cos, os po­bres, os fei­os, os bo­ni­tos, os edu­ca­dos e os xu­cros.

As­sim, o in­te­res­se que as au­to­ri­da­des têm na so­lu­ção dos pro¬ble­mas de se­gu­ran­ça pú­bli­ca não é ques­tão de es­pí­ri­to hu­ma­ni­tá­rio; elas es­tão tra­tan­do de que­rer aca­bar é com uma coi­sa que es­tá as­sus­tan­do é elas pró­pri­as.

Co­mo epi­de­mia, exis­te uma on­da de as­sal­tos em to­da  ci­da­de gran­de. No in­te­ri­or, quan­do ocor­re um cri­me, é coi­sa ra­ra, le­van­do-nos a crer que is­to é es­ti­mu­la­do por uma sé­rie de fa­to­res: a te­le­vi­são, que in­cen¬ti­va a cri­a­ti­vi­da­de e exi­be vi­o­lên­cia o tem­po to­do: a vi­da di­fí­cil: o de­sem¬pre­go e até a  des­va­lo­ri­za­ção da mo­e­da.

Quan­do mo­ra­va em Be­lo Ho­ri­zon­te, um dia saí pa­ra o ex­pe­di­en­te da tar­de do tra­ba­lho. A me­ni­na­da, na es­co­la. Tí­nha­mos uma ex­ce­len­te vi­zi­nhan­ça no pré­dio, pois com­prá­ra­mos o apar­ta­men­to em cons­tru­ção e to­dos nos co­nhe­cí­a­mos mes­es  an­tes de nos mu­dar­mos, de tan­to nos en­con­trar­mos na obra atu­ca­nan­do o em­prei­tei­ro pa­ra cor­rer com o aca¬ba­men­to.

Ao re­tor­nar à tar­de, qua­se caí de cos­tas: a por­ta dos fun­dos es­ta­va aber­ta, e lo­go na área de ser­vi­ço já exis­ti­am in­dí­ci­os de fô­ra­mos vi­si­ta­dos pos­si­vel­men­te por um ami­go do al­heio: rou­pas es­par­ra­ma­das pe­lo chão e pe­la co­zi­nha, as coi­sas da ge­la­dei­ra (ovos, quei­jo, co­mi­da etc.) es­ta­vam der­ra­ma­das com as va­si­lhas de qual­quer jei­to. Na sa­la, os qua­dros fo­ram ar­ran­ca­dos com pre­go e tu­do, le­van­tan­do  tam­pos na pa­re­de, e o so­fá com as pol­tro­nas es­ta­vam bre­a­dos de ovos e man­tei­ga, que o es­pí­ri­to atra­sa­do do vi­si­tan­te não dei­xa­ra por me­nos, fa­zen­do um es­tra­go em re­gra.  No cor­re­dor, uma pas­sa­re­la de pa­pel hi­gi­ê­ni­co saía do ba­nhei­ro até a sa­la, pas­san­do pe­la es­tan­te de li­vros in­tei­ra­men­te de­sar­ru­ma­do e jo­ga­dos al­guns pe­lo chão.

Bo­ta­mos as mãos na ca­be­ça: no nos­so quar­to ha­via um di­nhei­ri­nho guar­da­do, além de joi­as, num por­ta-joi­as na ga­ve­ta da pen­tea¬dei­ra.

Não deu ou­tra coi­sa; a pen­te­a­dei­ra pa­re­cia um ni­nho de jo­ão con­go, de tan­ta ba­gun­ça. A im­pres­são era de que uma ga­li­nha gi­gan­te ha­via cis¬ca­do ali. E pi­or: pe­ga­ram ovos na ge­la­dei­ra e que­bra­ram-nos nas rou­pas, lam­bre­gan­do tu­do e bo­ta­ram bem uma dú­zia den­tro da bol­sa de pas­seio da mu­lher, e, pe­lo go­dó que ha­via den­tro, pa­re­ce que sa­pa­te­a­ram em ci­ma.

Ima­gi­nem uma coi­sa des­sas! As joi­as ti­nham ido pro be­le­léu, e até umas re­vis­ti­nhas in­fan­tis de meus me­ni­nos e eu ler­mos na ho­ra de dor­mir ha­via su­mi­do.

Cha­ma­mos a Po­lí­cia Téc­ni­ca: vi­e­ram com mil per­gun­tas, a vi­zi¬nhan­ça to­da cu­ri­an­do, num “que-que-foi” na­tu­ral!

Bo­ta­mos o ca­so na con­ta do Abreu (“se a po­lí­cia não apu­rar, mui­to me­nos eu”) e de­mos por per­di­do tu­do, pois  nun­ca vi po­lí­cia apu­rar na­da.

No dia se­guin­te – ve­jam co­mo são as coi­sas! – um vi­zi­nho mo­ra­dor no se­gun­do an­dar, cu­ja mu­lher se da­va mui­to bem com a mi­nha, tro­can­do re­cei­tas, con­tan­do ca­sos e fa­zen­do de­ver de me­ni­no pra ela, cha­mou-nos ner­vo­sos a sua ca­sa. Nos­sa sur­pre­sa foi bem mai­or do que o ar­rom­ba¬men­to e a de­vas­sa da vés­pe­ra: aos pran­tos, ele nos de­vol­veu as joi­as, as re­vis­tas e tu­do fo­ra sub­tra­í­do, pron­ti­fi­can­do-se a pa­gar to­dos os pre­ju­í­zos do van­da­lis­mo pra­ti­ca­do lá em ca­sa, pois o ho­mem (com quem me da­va mui­to bem, por si­nal) era do­no de uma cons­tru­to­ra.

Sa­bem quem ti­nha fei­to o es­pa­lha­fa­to? Sua fi­lha de do­ze anos, uma ino­cên­cia de cri­an­ça, que as­sis­ti­ra im­pas­sí­vel ao nos­so de­ses­pe­ro, quan­do es­tá­va­mos às vol­tas com a po­lí­cia no nos­so apar­ta­men­to. Era uma me­ni­na tão cân­di­da e mei­ga, que mal­men­te con­ver­sa­va: era tra­ta­da co­mo um va­so chi­nês, co­mo um fi­lho­te des­pro­te­gi­do de par­dal. A mãe pre­ci­sa­va le­vá-la pa­ra es­co­la, da­va-lhe o pra­to nas mãos, a rou­pa pas­sa­da, tu­do na mais ab­so­lu­ta de­pen­dên­cia. Se­ria a úl­ti­ma pes­soa ca­paz de uma coi­sa da­que­las, pois ain­da brin­ca­va com bo­ne­ca e ca­ti­va­va pe­la fe­mi­ni­li­da­de.

Se­rá um da­que­les ca­sos que nem Freud ex­pli­ca?

(Li­be­ra­to Pó­voa, De­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, Mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do,li­be­ra­to­po­[email protected])