A força de um olhar

Des­cia, de ma­nhã, por vol­ta das 9 ho­ras, de ca­sa pa­ra o es­cri­tó­rio, a pé, co­mo fa­ço al­gu­mas ve­zes, num es­for­ço pa­ra di­mi­nu­ir um pou­co as co­bran­ças da con­sci­ên­cia com re­fe­rên­cia aos exer­cí­cios fí­si­cos.

Pas­sa­va por aque­le rua lo­go abai­xo da rua 3, e ao la­do da Cai­xa Eco­nô­mi­ca Fe­de­ral, no cen­tro, com seu im­po­nen­te edi­fí­cio se­de.

Ia dis­tra­í­do, se­gu­ran­do mi­nha pas­ta, e sem te­le­fo­ne ce­lu­lar na mão. De­tes­to ver quem an­da com o ce­lu­lar na mão, pe­las ru­as, ou, pi­or ain­da, con­ver­san­do tres­lou­ca­da­men­te en­quan­to atra­ves­sa rua ou en­tra em lo­ja pa­ra fa­zer com­pras, tu­do num con­vi­te aber­to e ou­sa­do ao rou­bo.

Ti­nha da­do os pri­mei­ros pas­sos na rua, quan­do pas­sei por uma jo­vem mu­lher por vol­ta dos 30 anos, com um fi­lho pe­que­no aper­ta­do jun­to ao co­lo e uma fi­lha de uns cin­co anos.

Em­bo­ra es­ti­ves­se com ra­zo­á­vel pres­sa pa­ra che­gar ao es­cri­tó­rio, na Anhan­gue­ra, não pu­de dei­xar de ou­vir que a mu­lher, es­ten­den­do ti­mi­da­men­te a mão, dis­se: mo­ço, o se­nhor po­de me pa­gar um lan­che?

A pou­cos me­tros à fren­te es­ta­va um des­tes qui­os­ques de rua que ser­vem lan­ches ( sal­ga­dos, re­fri­ge­ran­tes, ca­fé, lei­te etc ), Meu ges­to foi au­to­má­ti­co e sem emo­ção. En­fi­ei a mão no bol­so da cal­ça, bus­can­do al­gu­ma cé­du­la de di­nhei­ro pa­ra me li­vrar do en­car­go.

Ob­ser­van­do que eu ia lhe dar al­gum di­nhei­ro a mu­lher ob­tem­pe­rou: mo­ço, eu não que­ro o di­nhei­ro… que­ro um lan­che. Fa­la­va fra­ca mas fir­me­men­te.

Pa­rei. Do al­to de mi­nha in­sen­si­bi­li­da­de ge­ra­da e re­for­ça­da pe­la vi­são di­á­ria de pes­so­as nas ru­as pe­din­do es­mo­la, sen­ti que al­go di­fe­ren­te es­ta­va acon­te­cen­do. Aque­la mu­lher re­cu­sa­ra o di­nhei­ro e in­sis­tia na co­mi­da. Caí fun­do na mi­nha sen­si­bi­li­da­de e vi que a si­tu­a­ção era di­fe­ren­ci­a­da. Olhei ago­ra mais de­mo­ra­da­men­te aque­la mu­lher. Vi que era no­va, mas os ca­be­los des­gre­nha­dos e cer­ta­men­te a du­re­za de ter que cu­i­dar da­que­las du­as cri­an­ças sem ter co­mo lhe rou­ba­ra to­do o vi­ço da ju­ven­tu­de sub­sti­tuin­do-o  pe­lo ma­ce­ra­do da fa­ce.

Não co­mi na­da on­tem, mur­mu­rou.

A cri­an­ça no co­lo dor­mia o so­no da fo­me;

A ou­tra, de pe­zi­nhos des­cal­ços., olha­va com es­pe­ran­ça a pos­si­bi­li­da­de de co­mer al­gu­ma coi­sa.

En­ca­rei a mu­lher e a ce­na.

Os olhos de­la pa­re­ci­am ter uma pe­lí­cu­la que lhes es­con­dia o bri­lho vi­tal, co­mo uma né­voa, mas, es­tra­nha­men­te, uma luz que pa­re­cia lhes vir do fun­do, co­mo que uma ener­gia, sei lá, uma for­ça, uma fon­te, is­to me atra­ves­sa­va im­pi­e­do­sa­men­te o co­ra­ção.

Pen­sei na dor da­que­la mãe.

A dor da fo­me é al­go in­des­cri­tí­vel, in­de­ci­frá­vel, im­pe­ne­trá­vel por nos­sa cu­ri­o­si­da­de. A dor e es­pe­ci­al­men­te a da fo­me tem que ser sen­ti­da pa­ra ser com­pre­en­di­da. E co­mo em meus idos da in­fân­cia pas­sei pe­la ex­pe­ri­ên­cia de ali­men­to ape­nas uma vez no dia ( quan­do não acon­te­cia de pas­sar um dia sem co­mi­da al­gu­ma ) pu­de aqui­la­tar o que es­ta­va sen­tin­do aque­la mu­lher.

En­tão pe­di que nos apro­xi­más­se­mos do qui­os­que on­de o do­no, mui­to re­ve­ren­te­men­te (as pes­so­as na rua tem uma re­ve­rên­cia es­pe­ci­al por ho­mem de ter­no…) me per­gun­tou: o que o se­nhor de­se­ja?

Apon­tei-lhe a mu­lher e es­ta olhan­do pa­ra vi­tri­ne de sal­ga­dos  apon­tou lo­go dois dos mai­o­res, que lhe fo­ram pron­ta­men­te en­tre­gues se a la­ti­nha de re­fri­ge­ran­te. A cri­an­ça, na sua ino­cên­cia e es­pon­ta­ne­i­da­de, não pe­diu a sua mãe que lhe des­se do sal­ga­dos que es­co­lhe­ra, mas apon­tou ao ven­de­dor aque­les que ela que­ria co­mer e o que que­ria be­ber. As­sen­ta­ram-se nu­ma das me­si­nhas em vol­ta do qui­os­que e pu­se­ram-se a de­vo­rar os ali­men­tos…

As­sis­ti só os pri­mei­ros mo­men­tos e de­pois de pa­gar as des­pe­sas fui sa­in­do à fran­ce­sa, si­len­cio­sa­men­te.

A mu­lher bal­bu­ciou, com os olhos mo­lha­dos: Deus lhe pa­gue…

E me olhou com aque­le olhar que atra­ves­sa o in­fi­ni­to e de­pois vol­ta ao nos­so mun­di­nho de mi­sé­ria dei­xan­do-nos sem pa­la­vras e qua­se sem mo­vi­men­to.

Fui sa­in­do meio de la­do, até po­der dar as cos­tas àque­la fa­mí­lia e vi­rar na es­qui­na na di­re­ção de meu lo­cal de tra­ba­lho, en­ver­go­nha­do.

Pri­mei­ro, por que­rer ter da­do lo­go qual­quer di­nhei­ri­nho pa­ra a mu­lher e me li­vrar da ce­na. Se­gun­do, por re­co­nhe­cer o quan­to fiz e fa­ço mui­to pou­co, qua­se na­da, em prol de tan­tos ne­ces­si­ta­dos, fa­min­tos e se­den­tos da vi­da…

Re­fu­gi­ei-me nas imen­sas ala­me­das de mi­nha pro­fis­são e agra­de­ci a Deus por me ha­ver con­ce­di­do al­gu­mas opor­tu­ni­da­des de sen­tir o pra­zer de ser­vir o ide­al de jus­ti­ça e ver tam­bém nos olhos dos agra­ci­a­dos aque­la fe­li­ci­da­de que ne­nhum dis­cur­so ou po­e­ma ou ora­ção po­de des­cre­ver.

E só me con­for­mei um pou­co quan­do me lem­brei que Je­sus, no ser­mão da mon­ta­nha, dis­se: Bem aven­tu­ra­dos os que têm fo­me e se­de de jus­ti­ça por­que eles se­rão far­tos…

Só as­sim pa­ra en­fren­tar­mos uma so­ci­e­da­de tão de­si­gual, tão  in­cle­men­te e tão  in­sen­sí­vel.

E não tem jei­to: acor­do, à noi­te, sen­tin­do no pei­to a for­ças da­que­le olhar pro­fun­do de uma mu­lher  e seus dois fi­lhos fa­min­tos…

(Ge­tu­lio Tar­gi­no Li­ma: Ad­vo­ga­do,pro­fes­sor emé­ri­to ( UFG ), jor­na­lis­ta, es­cri­tor, mem­bro da ANE  e da AGL; Email: gtar­gi­no@hot­mail.com)