A “fórmula” da água e a privada

Com to­do o mun­do fa­lan­do so­bre o fil­me “A for­ma da água”, ga­nha­dor de vá­rios “Os­car”, in­clu­si­ve de me­lhor fil­me, me lem­brei de um gru­pi­nho que, tam­bém, gos­ta de atu­ar, até al­cu­nhei-os de “Tai­zi­nhos” – aque­les que nun­ca le­ram, se­quer, um li­vro – in­clu­si­ve da Bí­blia – du­ran­te as su­as in­son­sas vi­di­nhas, re­ple­tas de fan­ta­si­as e cren­di­ces, Sa­ci-pe­re­rê, lo­bi­so­mem, bi­cho-pa­pão, vam­pi­ro, que o ho­mem nun­ca es­te­ve na Lua e, ja­mais, che­ga­rá em Mar­te, que o John Ken­nedy e Mi­cha­el Jackson não mor­re­ram e mo­ram nu­ma ilha pa­ra­di­sí­a­ca, ou, que em quei­ma­du­ras de­ve-se co­lo­car pas­ta-de-den­te, ou, fa­ri­nha, sim, são os sa­be-tu­do de bo­te­co, aque­les que se acham no di­rei­to de cri­ti­car ca­te­drá­ti­cos, es­pe­cia­lis­tas, mes­tres, dou­to­res, pós-gra­du­a­dos, que pas­sa­ram su­as vi­das em bi­bli­o­te­cas, la­bo­ra­tó­rios, pes­qui­san­do de­bai­xo da água, na es­tra­tos­fe­ra, den­tro de ca­ver­nas es­cu­ras, re­ple­tas de mor­ce­gos, em flo­res­tas re­ple­tas de fe­ras – lem­brei, tam­bém, da sé­rie “A Água”, a pri­mei­ra que es­cre­vi pa­ra es­te ma­tu­ti­no van­guar­dis­ta, cons­ti­tu­í­da de qua­se du­as dú­zi­as de ca­pí­tu­los, pu­bli­ca­da du­ran­te, cer­ca, de três, ou, qua­tro anos, en­tre 2011 e 2014, en­tão, lá eu afir­mei:

“Ao con­trá­rio do en­si­na­do nas es­co­las, a água não é in­sí­pi­da, não é in­co­lor e nem ino­do­ra”.

Mui­tos me cha­ma­ram de ju­men­to, bur­ro, que eu de­ve­ria vol­tar pa­ra o pri­má­rio, mas, en­fim, eu, na ver­da­de, na ver­da­de mes­mo, por­quan­to, qual­quer pes­soa que leia o tex­to cons­ta­ta­rá, fa­cil­men­te, que ja­mais afir­mei que o “H2O”, os três áto­mos, ou se­ja, a água pu­ra, não pos­sua tais ca­rac­te­rís­ti­cas, não sou tão bur­ro co­mo eles gos­ta­ri­am e, é ló­gi­co, to­do mun­do sa­be dis­to, acho que até a Mel, a nos­sa ca­de­li­nha, ou se­ja, que a água pu­ra, a des­ti­la­da é in­co­lor, in­sí­pi­da e ino­do­ra, mas, no tex­to, re­fi­ro-me à água que be­be­mos, ba­nha­mos, la­va­mos o chão, o ba­nhei­ro, a… ba­cia, a água dos su­cos, re­fri­ge­ran­tes e cer­ve­jas, aque­la que fa­ze­mos a co­mi­da, que ir­ri­ga­mos, en­fim, re­fe­ri-me a es­tas águas, pois, quan­do bro­tam do so­lo, da ter­ra, da ca­cim­ba, da bi­ca, da mi­na, da nas­cen­te, até quan­do ca­em do céu, já con­têm as ca­rac­te­rís­ti­cas dos “seus” lo­ca­is de ori­gem, por­tan­to, to­das as águas pos­su­em odo­res e gos­tos ca­rac­te­rís­ti­cos.

Atu­al­men­te, gra­ças aos avan­ços tec­no­ló­gi­cos, es­pe­ci­al­men­te na na­no­tec­no­lo­gia, po­de-se de­tec­tar, em se­gun­dos, que aque­la “amos­tra” de água é do Po­lo Sul, a ou­tra, do Nor­te, a ou­tra, da Ama­zô­nia, a ou­tra, da Co­chin­chi­na, a ou­tra, de Pin­da­mo­nhan­ga­ba, po­de­mos ve­ri­fi­car is­to, co­mo afir­mei lá, na tal sé­rie, até nas gon­do­las, nas pra­te­lei­ras dos ar­ma­zéns, mer­ca­dos, aon­de têm água de tu­do quan­to é ti­po, pra tu­do quan­to é gos­to e des­gos­to, mas, vou fi­na­li­zar es­te pa­rá­gra­fo pa­ra con­tar, no pró­xi­mo, no der­ra­dei­ro, um ca­so.

Eu con­tei, na­que­la sé­rie, que com o ad­ven­to e a pro­pa­ga­ção da pri­va­da, ou, me­lhor, mais re­quin­ta­do, do va­so sa­ni­tá­rio, ocor­ri­do no meio do sé­cu­lo “pas­sa­do”, com um sim­ples aper­to de bo­tão, ou, o pu­xa­men­to de uma cor­di­nha, po­de­mos ver os nos­sos de­je­tos, ou­tro­ra abri­ga­dos em nos­sos in­te­rio­res, nas nos­sas en­tra­nhas, in­tes­ti­nos, cen­tri­fu­gan­do nu­ma água ou­tro­ra lím­pi­da, que sal­va­ria, cer­ta­men­te, a vi­da de du­as, ou, três pes­so­as que mor­re­ram de se­de, ho­je, em al­gum lu­gar do pla­ne­ta. Eu sei que é mui­to tris­te, en­tre­tan­to, pa­ra que o mi­se­ri­cor­di­o­so lei­tor não ter­mi­ne es­ta lei­tu­ra, um pou­co me­lan­có­li­co, vou con­tar um fa­to que, sem­pre que con­to, os ami­gos ri­em mui­to. Eu es­ta­va es­pe­ran­do um se­má­fo­ro, um si­nal “abrir” quan­do ou­vi o meu no­me sen­do gri­ta­do, mui­to al­to mes­mo, bem no cen­tro da “Pra­ça Ta­man­da­ré”. Ló­gi­co, vou omi­tir o no­me do no­na­ge­ná­rio por­ten­to­so, por mo­ti­vos ób­vi­os, mas, to­dos que mo­ram no se­tor oes­te o co­nhe­cem, é fun­da­dor do se­tor, ali­ás, de Go­i­â­nia, o zo­o­ló­gi­co, que fi­ca bem no cen­tro da ci­da­de, era o quin­tal da sua ca­sa, en­tão, vol­tan­do, ele, co­mo sem­pre, im­pe­ca­vel­men­te, in­de­fec­ti­vel­men­te ves­ti­do, com pa­le­tó, gra­va­ta, len­ço, ben­ga­la, guar­da-chu­va, fa­ça sol de ra­char, fa­ça chu­va de mo­lhar, en­fim, in­du­men­tá­ria com­ple­ta, uma fi­gu­ra lin­da, per­ce­ben­do que eu o ha­via vis­to, con­ti­nuou, bra­dan­do:

“Gon­çal­ves Di­as, de­pois que eu li o seu ar­ti­go, so­bre a água e a pri­va­da, a mi­nha ca­ga­da nun­ca mais foi a mes­ma”.

Fi­quei em­bas­ba­ca­do, bo­qui­a­ber­to e olhei ao der­re­dor. Mui­ta gen­te es­pe­ra­va a mi­nha re­a­ção e, ló­gi­co, co­me­cei a rir e, é ver­da­de, es­tou rin­do até ho­je, ou me­lhor, até ago­ra. Pe­na que o se­má­fo­ro “abriu”. Man­dei-lhe um bei­jo e me sen­ti mui­to, mui­to fe­liz e hon­ra­do. Foi um dos me­lho­res elo­gi­os que re­ce­bi na vi­da. Até.

(Hen­ri­que Gon­çal­ves Di­as, jor­na­lis­ta)