A hora e a vez de um escriba

Há bas­tan­te tam­po as­sis­ti a um fil­me bra­si­lei­ro in­ti­tu­la­do “A ho­ra e a vez de Au­gus­to Ma­tra­ga” aí re­sol­vi in­ti­tu­lar es­ta crô­ni­ca com um no­me pa­re­ci­do, só que o per­so­na­gem sou eu, es­te hu­mil­de es­cri­ba. Do meu pe­que­no es­cri­tó­rio, no 13.º an­dar, po­de-se ver o pôr do sol e o nas­cer da lua mes­mo com as per­si­a­nas se­mi-ser­ra­das. Na pa­re­de, à es­quer­da, di­plo­mas de vá­ri­as en­ti­da­des cul­tu­ra­is e Aca­de­mi­as de Le­tras se des­ta­cam e eles são um in­cen­ti­vo pa­ra que eu pos­sa con­ti­nu­ar es­cre­ven­do. Nes­ta ma­nhã de tem­po nu­bla­do, sem es­bo­çar qual­quer re­a­ção, fui à sa­ca­da, de­bru­cei so­bre ela li­vrei-me dos pen­sa­men­tos inep­tos e a uso co­mo um mi­ran­te pa­ra vi­su­a­li­zar as ru­as, pré­di­os e o lon­gín­quo ho­ri­zon­te. En­cho os olhos de pai­sa­gens e na re­ti­na, im­preg­no os meus so­nhos.

Do al­to, ve­jo um ca­chor­ri­nho pre­so a uma fi­na cor­da que, ino­cen­te­men­te, de­po­si­ta os seus res­tos de li­xo na cal­ça­da e uma se­nho­ra, que de­ve ser “mã­e­zi­nha” de­le, nem li­ga, pois a cal­ça­da não é a de­la e nem mo­ra per­to. Eu ti­ve que rir, ri mui­to da­que­la si­tu­a­ção ve­xa­tó­ria e do ros­to ru­bo­ri­za­do da mu­lher quan­do o da­na­do do cã­o­zi­nho de­fe­cou bem mo­le so­bre a cal­ça­da. Co­mo ela iria co­lo­car no sa­qui­nho de plás­ti­co? Sen­ti-me cul­pa­do, pois de­via ter en­tre­la­ça­do os de­dos pa­ra pren­der o co­cô no ori­fí­cio do bi­chi­nho. Ao ver aque­la ce­na meus pen­sa­men­tos que es­ta­vam re­clu­sos fo­ram e vol­ta­ram na ve­lo­ci­da­de da luz tra­zen­do o meu tem­po de cri­an­ci­ce. No que tan­ge a aque­le ca­chor­ri­nho é cla­ro que veio à mi­nha men­te ce­nas do pas­sa­do: ca­chor­ros fa­zen­do su­as ne­ces­si­da­des, e a gen­te, ino­cen­te­men­te, sem mal­da­de, en­tre­la­ça­vam os de­dos in­di­ca­do­res e num re­pen­te, os ex­cre­men­tos do ani­mal não flu­í­am mais, fi­ca­vam co­mo que con­ge­la­dos en­tre o ori­fí­cio e o es­pa­ço. Quan­to à lem­bran­ça que ti­ve de cer­to ca­chor­ri­nho, in­fe­liz­men­te, não ti­ve tem­po de en­tre­la­çar os de­dos. Sor­te de­le, mas não da do­na. Mas na­que­le tem­po si­tu­a­ção co­mo es­ta acon­te­ceu com uma se­nho­ra edu­ca­da, de fi­no tra­to, que ape­nas fi­cou ob­ser­van­do sor­ra­tei­ra­men­te o meu ato e nem se im­por­tou quan­do des­cru­zei os de­dos e jun­tos es­cu­ta­mos o ge­mi­do do ca­ni­no e sa­ir do ori­fí­cio um ex­cre­men­to e “plaft”: o só­li­do foi atra­í­do pe­la gra­vi­da­de e se es­pa­ti­fou no chão.

Do al­to, o sol ve­ra­ne­a­do de uma ma­nhã des­ta se­gun­da-fei­ra me ani­ma­va a ti­rar os ócu­los de grau pa­ra cap­tar de mo­do na­tu­ral, sem an­te­pa­ros, o mun­do que me ro­de­a­va. Es­par­sas nu­vens se mis­tu­ra­vam com rai­os de sol e um ban­do de pás­sa­ros  brin­ca­vam de es­con­de-es­con­de en­tre as ár­vo­res em vo­os ra­san­tes. Re­tor­nei ao meu re­can­to e pa­ra não es­quen­tar a “mo­rin­ga”, fui até a uma pia e jo­guei um pou­co de água no meu cou­ro ca­be­lu­do, de­pois li­guei o ven­ti­la­dor, res­pi­rei fun­do e dis­se: Ain­da bem que não es­ta­va na cal­ça­da e não pi­sei em ne­nhum ex­cre­men­to de ani­mal. No meu am­bi­en­te cer­ca­do por uma es­tan­te cheia de li­vros é que com­po­nho as mi­nhas es­cri­tu­ras, con­ver­so com as pes­so­as ami­gas atra­vés da in­ter­net e es­cre­vo mi­nhas mal­fa­da­das crô­ni­cas. Sen­ta­do di­an­te do com­pu­ta­dor mas­sa­ge­an­do o te­cla­do até for­mar um ema­ra­nha­do de le­tras, às ve­zes re­co­lho de meu pen­sa­men­to que es­tá bem dis­tan­te al­gu­mas fra­ses há tem­po im­preg­na­das em meu sub­con­sci­en­te, que me em­ba­ra­lham, mas tei­mo­so, es­cre­vo.

O es­pa­ço que me re­ser­va o jor­nal Di­á­rio da Ma­nhã é pe­que­no, mas à ve­zes, até abu­so, co­mo já fiz em ou­tros tex­tos. En­tão, o jei­to é pa­rar de es­cre­ver por­que não gos­to mui­to de la­mú­rias e nem vi­vo an­co­ra­do no pas­sa­do, as­sim co­mo, não me apo­quen­to e nem me dei­xo an­co­rar nos fun­dos ro­cho­sos ou are­no­sos de mi­nha mas­sa ce­fá­li­ca, ca­so al­gum ar­ti­go ou crô­ni­cas mi­nhas não se­jam pu­bli­ca­dos. Amo es­cre­ver e às ve­zes per­gun­to a mim mes­mo: On­de es­tão os ami­gos con­fra­des, aca­dê­mi­cos que qua­se não se co­mu­ni­cam en­tre si? Eu es­tou aqui di­a­lo­gan­do com o mun­do, um sim­ples es­cri­ba ou apren­diz de po­e­ta, nas­ci­do no in­te­ri­or de Go­i­ás e cres­ci­do na pe­ri­fe­ria da Ca­pi­tal, que an­dou de pés des­cal­ços, ca­mi­sa sur­ra­da, cal­ças cur­tas, mas, ho­je, do­ta­do de uma cu­ri­o­si­da­de enor­me, cheio de es­pe­ran­ça e que con­ti­nuo bus­can­do so­nhos ili­mi­ta­dos. Pos­so di­zer que me tor­nei um ho­mem mo­der­no, ajus­ta­do, to­le­ran­te, sem pre­con­cei­tos, to­da­via, di­an­te da pa­ra­fer­ná­lia ele­trô­ni­ca, se­ja em tem­po frio ou quen­te, es­te aca­dê­mi­co ou con­fra­de que ora es­cre­ve é, co­mo di­zem os ar­gu­tos: su­mi­dou­ro de me­mó­ri­as, ah, is­so re­al­men­te sou… En­tão, ca­ros ami­gos e ami­gas ago­ra é ho­ra e a vez des­te es­cri­ba, cu­i­dem-se!

(Van­der­lan Do­min­gos de Sou­za. Ad­vo­ga­do, es­cri­tor, mis­si­o­ná­rio e am­bien­ta­lis­ta. É mem­bro da Uni­ão Bra­si­lei­ra dos Es­cri­to­res; Mem­bro da Aca­de­mia Mor­ri­nhen­se de Le­tras; Mem­bro da AL­CAI – Aca­de­mia de Le­tras, Ci­ên­cia e Ar­tes de In­hu­mas; mem­bro da CON­BLA – Con­fe­de­ra­ção Bra­si­lei­ra de Le­tras de Ar­tes de São Pau­lo; Con­se­lhei­ro da Co­mis­são Go­i­a­na de Fol­clo­re. Foi agra­ci­a­do com Tí­tu­lo Ho­no­rí­fi­co de Ci­da­dão Go­i­a­ni­en­se. Es­cre­ve to­das as quar­tas-fei­ras pa­ra o Dá­rio da Ma­nhã. Email: vde­lon@hot­mail.com Blog: van­der­lan­do­min­gos. blog­spot.com)