Araçazeiro, não!

“De­pois da cur­va da es­tra­da tem um pé de ara­çá, sin­to vir água nos olhos, to­da vez que pas­so lá!”

(Re­na­to Tei­xei­ra)

Des­de a ten­ra in­fân­cia até a ju­ven­tu­de, mi­nha vi­da era Pen­táu­rea Clu­be to­do do­min­go. Em seu ter­ri­tó­rio não ti­nha Psi­di­um cattlei­a­num, ara­çá do Tu­pi: plan­ta que tem olhos. Mi­nha me­mó­ria mais re­mo­ta des­sa go­i­a­bi­nha do cer­ra­do vem da fa­zen­da Ali­an­ça, do meu Tio In­da­lí­cio Nar­ci­so, a 6 km da ci­da­de. Lá a gen­te co­mia es­sa de­lí­cia. Era nu­ma bai­xa­da de ver­de in­ten­so, um des­cam­pa­do em­pas­ta­do, on­de eu su­mia an­dan­do a ca­va­lo, e até caí de um de­les, em ci­ma do ca­pim. Ha­via na­que­le lu­gar, qua­se um po­mar de pés de ara­çá, um ar­bus­to com fru­to de chei­ro e sa­bor sui ge­ne­ris, en­tre o aze­do e le­ve ado­ci­ca­do, pe­que­no e ver­de cla­ro, mes­mo ma­du­ro. Quan­do fi­ca­va de vez, a gen­te co­mia, por­que me­ni­no da­que­le tem­po não re­jei­ta­va na­da.

Ra­mi­fi­ca­do des­de a ba­se, o ar­bus­to le­nho­so atrai ani­mais e po­de ser plan­ta­do em áre­as de­gra­da­das, pois cres­ce rá­pi­do. Tam­bém ou­vi fa­lar que po­dem ser fei­tos su­co e do­ce de ara­çá. No Mer­ca­do Cen­tral, de vez em quan­do avis­tá­va­mos ara­çás, mas, Mi­le­na, a mi­nha mãe, ra­ra­men­te os com­pra­va, pois, frá­geis, che­ga­vam em mau es­ta­do.

De­pois que eu me ca­sei, Mi­le­na plan­tou em seu quin­tal um pé de ara­çá de qua­li­da­de, do ti­po en­xer­ta­do e cri­a­do em es­tu­fa, mais frá­gil que o cur­ra­lei­ro, com fru­tos mai­o­res, mais do­ces e mais ama­re­los. Pro­du­zia bas­tan­te, e por ser mo­lha­do to­do dia, da­va fru­tos qua­se o ano in­tei­ro. Os qua­tro ne­tos mal dei­xa­vam os coi­ta­dos ama­du­re­cer, co­men­do ara­çá de vez. Era en­trar na ca­sa e ir di­re­to ao pé, pe­gar o que ti­ves­se “in­cha­do”. A avó não os re­pri­mia, dei­xan­do-os li­vres pa­ra fa­zer o que qui­ses­sem des­de que não des­per­di­ças­sem. De­pois sur­gi­ram mais dois pés, ori­gi­na­dos da ár­vo­re mãe.

Há mais de um ano ga­nhei do meu pri­mo Cláu­dio Nar­ci­so um pé de ara­çá de flo­ra, um amor de plan­ta que ja­mais se­rá um ara­ça­zei­ro. Eu o ins­ta­lei no meu jar­dim, bem no cen­tro do can­tei­ro, num lu­gar de hon­ra. Mi­ma­va a plan­ti­nha di­a­ria­men­te, mo­lhan­do du­as ve­zes ao dia, pois, de­vi­do ao gran­de ca­lor que faz aqui, e a sen­si­bi­li­da­de do pe­zi­nho, na par­te da tar­de fi­ca­va mur­cho. Com os cui­da­dos, foi fi­can­do for­ti­nho, e após seis mes­es, co­me­çou sua pri­mei­ra flo­ra­ção. Fer­nan­do, meu fi­lho, di­zia que eu es­ta­va gos­tan­do da plan­ti­nha mais do que de gen­te. Quan­do as flo­res caí­ram, sur­gi­ram os ara­ça­zi­nhos, sen­do que dez vin­ga­ram, e des­de en­tão pas­sei a na­mo­rar o cres­ci­men­to de­les. Vê-los de­sen­vol­ver aca­ri­ci­a­va meu es­pí­ri­to ma­ter­no e de­di­ca­do.

Num dia de de­zem­bro che­ga­ram os pin­to­res. Pe­di cui­da­do com o pé de ara­çá. Um dos au­xi­li­a­res jo­gou Thin­ner so­bre o in­fe­liz, que fi­cou com al­gu­mas fo­lhas da­ni­fi­ca­das. La­vei fo­lha a fo­lha, de­li­ca­da­men­te, com es­pon­ja e fiz no­va re­co­men­da­ção. Ou­tra vez apa­re­ceu uma es­ca­da jun­to de­le. Só re­ti­ra­ram após meu pe­di­do. Mas o pi­or acon­te­ceu no dia em que pin­ta­ram o por­tão. A pis­to­la, in­di­re­ta­men­te, bor­ri­fou tin­ta so­bre o pé de ara­çá e o es­ta­va ma­tan­do. Fi­quei cho­ca­da ao ver o coi­ta­do mur­cho, to­do pin­ta­do de ro­sa pês­se­go. Im­plo­rei pa­ra que ten­tas­sem pro­te­gê-lo. Pu­se­ram uma lo­na pre­ta e foi pi­or, de­vi­do ao ca­lor. No fi­nal do dia es­ta­va tu­do per­di­do. De na­da adi­an­ta­ria cho­rar. La­vei o en­fer­mo em es­ta­do de­plo­rá­vel com bas­tan­te água e só res­ta­va me acos­tu­mar com o fa­to. Já en­ro­la­das des­de o co­me­ço do de­sas­tre, com o pas­sar dos di­as, as fo­lhas fo­ram se­can­do e qua­se to­das caí­ram. Dos dez ara­çás, so­brou ape­nas um, que pas­sei a cu­i­dar co­mo um ovo de in­dez. Ten­tei es­que­cer e es­pe­rar pe­lo efei­to das chu­vas, que nes­te ano vi­e­ram mais vo­lu­mo­sas, de­pois de qua­se se­te anos de se­ca.

A na­tu­re­za ve­ge­tal res­pon­deu lo­go e o pé de ara­çá bro­tou, cres­ceu e em dois mes­es deu flor. Es­ta­vam ali no­vos fru­ti­nhos e o ara­çá mai­or, úni­co so­bre­vi­ven­te, após três mes­es de vi­da es­ta­va qua­se ma­du­ro. Pen­sei em pro­te­gê-lo dos pas­sa­ri­nhos e nu­ma ma­nhã, quan­do fui vis­to­riá-lo, ti­nha su­mi­do. Pen­sei que al­guém o ti­ves­se pe­ga­do, mas olhan­do pa­ra o chão, vi que es­ta­va so­bre a gra­ma. Pe­guei en­ter­ne­ci­da aque­la joia, la­vei, ti­rei fo­to, mos­trei ao meu fi­lho, e en­tão, gu­lo­sa­men­te, em du­as bo­ca­das sor­vi o sa­bor da­que­la ma­ra­vi­lha com gos­to de in­fân­cia. Tem sa­bor me­lhor do que aque­le dei­xa­do nu­ma boa cur­va do ca­mi­nho? Ago­ra é es­pe­rar pe­la se­gun­da sa­fra, que já co­me­ça a mos­trar a sua ca­ri­nha re­don­da, ver­de e com um olho na par­te opos­ta ao cau­le.

(Ma­ra Nar­ci­so, jor­na­lis­ta e mé­di­ca)