As narrativas regionais e jocosas do inesquecível Maximiano da Mata Teixeira

Ma­xi­mi­a­no da Ma­ta Tei­xei­ra, pro­fes­sor, ju­ris­ta, es­cri­tor, or­qui­dó­fi­lo, nas­ceu em Na­ti­vi­da­de, an­ti­go nor­te go­i­a­no e ho­je Es­ta­do do To­can­tins em 1910 e fa­le­ceu em Go­i­â­nia, em 1984, aos 74 anos de ida­de. Es­tu­dou na Ba­hia, on­de foi co­le­ga de Jor­ge Ama­do. De­pois, cur­sou Di­rei­to e se tor­nou Ju­iz de Di­rei­to, efi­ci­en­te ma­gis­tra­do, De­sem­bar­ga­dor e Pre­si­den­te do Tri­bu­nal de jus­ti­ça de Go­i­ás, com gran­de res­pon­sa­bi­li­da­de.

Co­mo es­cri­tor, po­rém, ex­tra­va­sa­va sua com­pe­tên­cia li­te­rá­ria e jo­co­sa, em con­tos, cau­sas e len­das de Go­i­ás, que se fru­ti­fi­ca­ram em mui­tos tra­ba­lhos na im­pren­sa e nos dois li­vros Es­tó­ri­as de Go­i­as e Ou­tras Es­tó­ri­as de Go­i­ás. Foi ca­sa­do com a ines­que­cí­vel Amá­lia Her­ma­no.

Do pri­mei­ro, re­ti­ra­mos o con­to “Pre­sen­te pa­ra Na­ná” em que o ma­gis­tra­do e es­cri­tor des­ta­ca sua ver­ve cô­mi­ca, nu­ma do­ce e en­gra­ça­da nar­ra­ti­va no in­te­ri­or do Es­ta­do.

Nes­se pe­que­no con­to, uma mos­tra da ca­pa­ci­da­de ar­gu­men­ta­ti­va e nar­ra­ti­va do ma­gis­tra­do, no­me que ja­mais po­de ser es­que­ci­do na his­tó­ria go­i­a­na:

“O epi­só­dio te­ve por pal­co a ca­sa do che­fe po­lí­ti­co da si­tu­a­ção lo­cal, To­tó Vi­cen­te, for­te co­mer­cian­te e fa­zen­dei­ro de Pi­ra­pi­tin­ga.

Via ele ago­ra re­a­li­za­do um de seus so­nhos de pai, ca­san­do sua fi­lha úni­ca com um ba­cha­rel.

– Ben­vin­da – di­zia ele ve­zes sem con­ta à sua mu­lher – Na­ná é um bom par­ti­do e me­re­ce um bom ca­sa­men­to. Não foi pa­ra ou­tra coi­sa que edu­ca­mos ela. Na­ná, mi­nha ve­lha, tem de se ca­sar com um dê-er­re, nem que se­ja dou­tor far­ma­cêu­ti­co. O ane­lão é que vo­ga, a cor da pe­dra não im­por­ta.

E seu de­se­jo aca­ba­va de ser sa­tis­fei­to: Ma­ri­a­na se ca­sa­ra com um ad­vo­ga­do. Ad­vo­ga­do de fo­ra. Não qual­quer le­gue-lhé de ja­que­ta de Go­i­ás.

– Di­zem – co­chi­cha­vam an­tes as me­xe­ri­quei­ras, e os me­xe­ri­quei­ros tam­bém – que o dr. Ex­pe­di­to fez mal à mo­ça, que ele pas­sou Na­ná no quei­xo.

– Qual mal, qual na­da – co­men­ta­vam ou­tros – o que ele fez foi bem a ela. Ga­ran­to que ela gos­tou.

Si­len­ci­an­do a ma­le­di­cên­cia, o ca­sa­men­to aca­ba­va de se re­a­li­zar com to­da pom­pa, a noi­va mar­chan­do pa­ra o al­tar com véu, gri­nal­da, ves­ti­do de cau­da e seu avo­lu­ma­do ven­tre.

– Es­pia só a si­ri­gai­ta – mur­mu­ra­vam as des­pei­ta­das – tá pa­re­cen­do ja­ra­ra­ca quan­do en­go­le sa­po.

– Só se aqui­lo for bar­ri­ga d’água ou fi­car en­cro­a­do – dis­se bem bai­xi­nho Tô­ni­ca Sa­pe­ca quan­do o pa­dre, em su­as re­co­men­da­ções, acon­se­lha­va aos noi­vos que, se ti­ves­sem fi­lho, que o edu­cas­sem de acor­do com os en­si­na­men­tos da Igre­ja.

O es­tra­nho pre­sen­te é que veio es­tra­gar a re­cep­ção.

No meio de tan­ta coi­sa bo­ni­ta e va­li­o­sa apa­re­ce­ra aqui­lo, jus­ta­men­te quan­do os con­vi­da­dos ata­ca­vam os sal­ga­di­nhos, as be­bi­das, de­vo­ran­do do­ces en­tre os qua­is não po­dia fal­tar o in­de­fec­tí­vel “olho-de-so­gra”, uma coi­sa sim­bó­li­ca a sig­ni­fi­car que o tal da di­ta de­via es­tar pre­sen­te em tu­do.

Pa­ra o bri­lhan­tis­mo da fes­ta só es­ta­va fal­tan­do o fo­gue­tó­rio.

– Bes­tei­ra da gros­sa – re­cla­ma­va a ca­da ins­tan­te Ju­ca Fo­gue­tei­ro. Não me dei­xa­ram sol­tar os fo­gue­tes. Do­na Ben­vin­da dis­se que fo­gos só em ca­sa­men­to de ve­lho, pa­ra ani­mar o bi­cho. On­de já se viu is­so?

O noi­vo é que es­ta­va um tan­to ou quan­to res­sa­bi­a­do. E com ra­zão.

O dr. Ex­pe­di­to de Oli­vei­ra apor­ta­ra ali fa­zia pou­co mais de ano e ti­ra­ra a sor­te gran­de se ca­san­do com a mo­ça mais ri­ca do lu­gar.

Quan­do se di­plo­ma­ra ele em Ci­ên­cias Ju­rí­di­cas e So­ci­ais, seu tio e pai de cri­a­ção, Ma­no­el de Oli­vei­ra, Ti­ne­co, ao lhe ofe­re­cer o anel de grau, lhe deu uma sé­rie de con­se­lhos.

– Meu fi­lho, pa­ra tri­un­far si­ga mi­nhas ins­tru­ções. Pe­na que a ma­na e o cu­nha­do te­nham si­do cha­ma­dos tão ce­do pa­ra o céu. Co­mo es­ta­ri­am con­ten­tes ho­je. Fiz, po­rém, por vo­cê o que pu­de.

– Ti­ne­co, nin­guém fa­ria mais que o se­nhor, que tem si­do pai e mãe pa­ra mim. Eu lhe de­vo tu­do o que sou ho­je.

– Mas o di­plo­ma só não bas­ta, Di­to. Vi­ver é uma ar­te di­fí­cil. Ou­ça, pois: nos­sa ter­ra es­tá cheia de ba­cha­réis, dou­tor por tu­do quan­to é can­to. Pro­cu­re ou­tras pa­ra­gens. Vá pa­ra Go­i­ás, um no­vo mun­do que sur­ge. Pe­gue seu di­plo­ma e seus li­vros e si­ga pa­ra lá. Ano­te: pa­ra se ven­cer não bas­ta ar­ro­jo. É pre­ci­so um pon­to de apoio pa­ra com seu ca­nu­do re­mo­ver to­das as di­fi­cul­da­des. E o me­lhor pon­to de apoio é o ca­sa­men­to. Bem en­ten­di­do – um bom ca­sa­men­to. A me­lhor pro­fis­são do mun­do é a de gen­ro. Vo­cê de­ve ser gen­ro-ba­cha­rel. Gen­ro é o sub­stan­ti­vo e ba­cha­rel é o ad­je­ti­vo. De­vi­am até cri­ar a Or­dem da Gen­ra­tei­ra, co­mo exis­te a da Jar­re­tei­ra e tan­tas ou­tras. Ca­sa­men­to, fi­lho meu, é ne­gó­cio. Não se fa­la em so­ci­e­da­de, aten­te bem, so-ci-e-da-de con­ju­gal?

– E o amor, Ti­ne­co?

– Amor, pai­xão v pa­la­vras sem sen­ti­do. A pai­xão, meu fi­lho, tem a du­ra­ção da lua-de-mel. Cu­pi­do é um zan­gão que mor­re no voo nup­ci­al. De­pois, tu­do de­ve ser sub­sti­tu­í­do pe­la ami­za­de. Pres­te aten­ção: nem o amor nem a ami­za­de mo­ra na mes­ma ca­sa com a ne­ces­si­da­de. Não di­zi­am os an­ti­gos que quan­do a pre­ci­são ba­te à por­ta o amor fo­ge pe­la ja­ne­la? Não exis­te paz no ca­sa­men­to sem ba­se eco­nô­mi­ca. E sem paz a vi­da con­ju­gal é um in­fer­no. O que man­da em tu­do é o ou­ro, o vil me­tal. Sa­be­mos que po­de ha­ver di­nhei­ro sem fe­li­ci­da­de. Eu per­gun­to: po­de­rá ha­ver fe­li­ci­da­de sem di­nhei­ro?

Mui­tos fo­ram os con­se­lhos da­dos pe­lo ve­lho sol­tei­rão.

– Di­to, meu fi­lho – con­clu­iu ele – se o ca­sa­men­to é uma so­ci­e­da­de, pro­cu­re mo­ça ri­ca pa­ra des­po­sar. Vo­cê é in­te­li­gen­te, bem apes­so­a­do, jo­vem, de fa­mí­lia tra­di­cio­nal. Es­co­lha em Go­i­ás a fi­lha de um fa­zen­dei­ro ri­co ou, pe­lo me­nos, a de um ju­iz, em­bo­ra o ma­gis­tra­do se­ja qua­se sem­pre po­bre. Mas ele tem po­si­ção e po­si­ção abre to­das as por­tas, con­quis­ta em­pre­gos. A mo­ça de­ve en­trar com o ca­pi­tal, em di­nhei­ro ou pres­tí­gio, e vo­cê en­tra co­mo só­cio de in­dús­tria, com seu tí­tu­lo.

Ar­ma­do de ca­nu­do e tan­tas re­co­men­da­ções, o dr. Ex­pe­di­to viu che­ga­da o dia de sua par­ti­da pa­ra Go­i­ás.

– Meu fi­lho, dis­se-lhe Ti­ne­co na ho­ra da des­pe­di­da – não es­ti­ves­se pre­so a es­ta ca­dei­ra, eu acom­pa­nha­ria vo­cê. Não se es­que­ça de mi­nhas re­co­men­da­ções. Tam­bém não se es­que­ça de mim. Sei que as go­i­a­nas dão bo­as es­po­sas, mas elas são ex­tre­ma­men­te ab­sor­ven­tes, pos­ses­si­vas. Elas se apo­de­ram ego­is­ti­ca­men­te dos ma­ri­dos e eu não que­ro que a sua me se­pa­re de vo­cê. Não de­se­jo que su­ce­da o que acon­te­ceu com um co­le­ga seu po­bre que, se ca­san­do em Go­i­ás com uma vi­ú­va ri­ca­ça, re­nun­ciou ao no­me de sua pró­pria fa­mí­lia e ado­tou o so­bre­no­me da es­po­sa.

– Ca­ma­ra­da sem per­so­na­li­da­de, Ti­ne­co.

– E por fa­lar em vi­ú­va, Di­to, se con­se­guir vi­ú­va ri­ca, sem fi­lhos, em bom es­ta­do de con­ser­va­ção, não va­ci­le. Vo­cê es­ta­rá fei­to. Mui­ta gen­te não gos­ta da­qui­lo que se cos­tu­ma cha­mar so­be­jo de de­fun­to, es­crú­pu­lo to­lo, por­que uma boa mo­bí­lia de se­gun­da mão tem às ve­zes mais va­lor que uma no­va, des­de que a usa­da se­ja mais cô­mo­da, mais ana­tô­mi­ca, com bom mo­le­jo. Res­to de de­fun­to coi­sa ne­nhu­ma. Fru­to sa­zo­na­do com chei­ro de mis­té­rio e gos­to do além, is­to sim.

Era de Ti­ne­co que o dr. Ex­pe­di­to es­ta­va se lem­bran­do na­que­les mo­men­tos fes­ti­vos, ven­do con­cre­ti­za­do seu pla­no, or­ga­ni­za­da a pro­mis­so­ra so­ci­e­da­de, li­gan­do-se a Na­ná, uma cri­a­tu­ri­nha des­gra­ci­o­sa mas mei­ga, po­bre de car­nes mas ri­ca em ter­ras e ga­do, o do­te re­pre­sen­ta­do por du­as fa­zen­das, qua­se três mil al­quei­res go­i­a­nos e mil e qui­nhen­tas re­ses, não se fa­lan­do no che­que pa­ra a vi­a­gem de núp­cias. E a he­ran­ça quan­do os so­gros ba­tes­sem a ca­ço­le­ta?

Só­cio de in­dús­tria, ele en­tra­ra com o di­plo­ma, uma boa car­ca­ça e aque­la cri­a­tu­ri­nha in­dis­cre­ta, seu her­dei­ro, que es­ta­va dan­do tan­to que fa­lar.

Par­ti­ci­pa­ra seu noi­va­do e pró­xi­mo ca­sa­men­to ao tio, es­con­den­do que se tra­ta­va de ca­so ur­gen­te. No fi­nal de sua res­pos­ta de pa­ra­béns o ve­lho con­clu­iu com um su­ges­ti­vo – “avan­te, ban­dei­ran­te au­daz!”

De­mo­ran­do em Go­i­â­nia, che­gou a so­nhar em ser gen­ro do Go­ver­na­dor, de lo­go de­sis­tin­do do in­ten­to por­que a pri­mo­gê­ni­ta do go­ver­nan­te de en­tão só con­ta­va do­ze anos e, ao atin­gir a ida­de de se ca­sar, o pai já não se­ria mais di­ri­gen­te. Ne­gó­cio mes­mo de ver­da­de era ser gen­ro de go­ver­na­dor.

O ca­mi­nho acer­ta­do fo­ra o se­gui­do, o de mar­char pa­ra o in­te­ri­or de Go­i­ás, pa­ra Pi­ra­pi­tin­ga, “flo­res­cen­te ci­da­de go­i­a­na que pre­ten­do to­mar de as­sal­to”, co­mu­ni­ca­ra ao tio.

E ali es­ta­va ele ca­sa­do e bem ca­sa­do.

Na co­mar­ca, sua es­treia co­mo ad­vo­ga­do fo­ra es­pe­ta­cu­lar. Aque­le jú­ri, sua con­sa­gra­ção.

Ape­sar de os ju­ra­dos te­rem si­do an­te­ci­pa­da­men­te con­ver­sa­dos e con­ven­ci­dos, tra­ta­va-se de cri­me bár­ba­ro co­me­ti­do por co­nhe­ci­do pis­to­lei­ro, réu con­fes­so.

– Que tri­bu­no! Que ora­dor! Nem Rui! – era o co­men­tá­rio ge­ral.

Em sua pe­ça co­me­çou por in­vo­car “os ma­nes de Ro­ma e de Ate­nas, su­as olím­pi­cas, ci­cló­pi­cas e hi­per­bó­li­cas fi­gu­ras”.

— “Mon­ta­do no cor­cel da ima­gi­na­ção, gui­a­do pe­las mu­sas, pe­ne­tro no glo­ri­o­so pas­sa­do da hu­ma­ni­da­de pa­ra, em prol de meu pa­tro­ci­na­do, evo­car, em do­ces lu­cu­bra­ções, Li­cur­go, Ho­me­ro e So­lon, Cí­ce­ro e Vir­gí­lio, pa­ra que eles ilu­mi­nem vos­so ve­re­dic­tum.”

Re­ci­tou fra­ses la­ti­nas, não dei­xan­do de la­do, com mui­tas si­la­ba­das, tre­chos das Ca­ti­li­ná­rias que de­co­ra­ra nos ban­cos gi­na­si­ais. O au­di­tó­rio caiu em tran­se ver­bor­rá­gi­co. Não se es­que­ceu de Ca­mões e Cas­tro Al­ves, de­cla­man­do es­tro­fes dos Lu­sí­a­das e do Na­vio Ne­grei­ro.

O re­cin­to do jú­ri es­ta­va re­ple­to, re­u­nin­do a po­pu­la­ção lo­cal pa­ra aque­la es­pé­cie de fes­ta da cu­ri­o­si­da­de ge­ra­da pe­la na­tu­re­za do cri­me e pe­la pes­soa do no­vo ora­dor.

O dr. Ex­pe­di­to ter­mi­nou por pe­dir a ab­sol­vi­ção do acu­sa­do pe­la jus­ti­fi­ca­ti­va da le­gí­ti­ma de­fe­sa, em­bo­ra o cri­me ti­ves­se si­do pra­ti­ca­do à trai­ção, de to­ca­ia.

– Su­pli­co e im­plo­ro que os se­nho­res ju­ra­dos re­co­nhe­çam em fa­vor do meu cons­ti­tu­in­te a ocor­rên­cia da le­gí­ti­ma de­fe­sa pu­ta­ti­va. In­sis­to: pu-ta-ti-va.

Nes­sa al­tu­ra, ame­ni­zan­do a se­ri­e­da­de do am­bi­en­te, uma vo­zi­nha se fez ou­vir:

– Paiê! o si­nhô num mim ba­te pru­mo­de eu num fa­lá no­me feio? Cu­ma é qui o do­tô tá fa­la­no no­mão?

A de­fe­sa foi uma coi­sa nun­ca vis­ta nem ou­vi­da. A as­sis­tên­cia só fal­tou aplau­dir o cau­sí­di­co.

O pró­prio pre­si­den­te do jú­ri se­gui­da­men­te me­ne­a­va a ca­be­ça em si­nal de apro­va­ção.

Os ju­ra­dos fi­ca­ram bo­qui­a­ber­tos di­an­te de tan­ta elo­quên­cia. So­men­te um de­les, Pe­dro San­ta­na, al­fai­a­te, es­cu­tou tu­do aqui­lo com um sor­ri­so per­ma­nen­te e irô­ni­co, sor­ri­so ma­trei­ro, sor­ri­so de Gi­o­con­da ca­bo­cla, sor­ri­so de ju­men­to quan­do vê es­pi­ga de mi­lho. Por­que, com sua ten­da vi­zi­nha do cô­mo­do ha­bi­ta­do pe­lo ad­vo­ga­do, qua­se sa­bia de cor a pe­ça ora­tó­ria que o dr. Ex­pe­di­to vi­nha im­pro­vi­san­do des­de mui­to tem­po. De sua ofi­ci­na – a Te­sou­ra Mo­der­na – acom­pa­nha­ra di­as se­gui­dos o lon­go trei­na­men­to do de­fen­sor, ou­vin­do su­as pa­la­vras, ven­do sua ges­ti­cu­la­ção, sua pos­tu­ra quan­do ele se co­lo­ca­va di­an­te do es­pe­lho do guar­da-rou­pa, o dr. Ex­pe­di­to en­sai­an­do até o ti­rar e re­por dos ócu­los, o re­ti­rar do len­ço da al­gi­bei­ra e o en­xu­gar de hi­po­té­ti­co su­or na tes­ta, a dar pu­li­nhos de elo­quên­cia co­mo mi­lho pi­po­can­do, a fa­zer pa­ra­das pa­ra be­ber água em co­po se­co. Uma en­ce­na­ção e tan­to. Só que no mo­men­to seu es­pe­lho eram os ju­ra­dos e a as­sis­tên­cia, o co­po es­ta­va cheio e o su­or era de ver­da­de”.

A de­ci­são foi unâ­ni­me na ab­sol­vi­ção de ‘‘De­do Li­gei­ro”. O acu­sa­do, que con­fes­sa­ra fri­a­men­te o cri­me, fi­cou tão con­ven­ci­do de sua ino­cên­cia que, ao dei­xar o ple­ná­rio com o al­va­rá de sol­tu­ra, já fa­la­va em vin­gan­ça.

– Des­tá – dis­se ele, pas­san­do a pal­ma da mão di­rei­ta no ros­to e vol­tan­do-a pa­ra o fo­rum – es­te pro­mo­to­zi­nho vai me pa­gá. Ele ris­cô sua se­pur­tu­ra. Me cha­ma­no de réu, hein?

A jus­ti­fi­ca­ti­va in­vo­ca­da, a lem­brar no­me feio, su­ge­riu o tí­tu­lo que os pi­ra­pi­tin­guen­ses ou­tor­ga­ram des­de en­tão ao dr. Ex­pe­di­to: – a pa­ta­ti­va de Pi­ra­pi­tin­ga.

Nes­se tem­po es­ta­va ele ca­í­do pe­la fi­lha do ju­iz, nor­ma­lis­ta que ti­ra­ra o cur­so na ca­pi­tal.

– Mu­lher, o tal ad­vo­ga­do es­tá ar­ras­tan­do a asa à nos­sa fi­lha. Ma­ri­a­zi­nha es­tá fi­can­do ma­du­ra e pre­ci­sa se ca­sar. Não que­ro mo­ça ve­lha em ca­sa, mo­ça no bar­ri­cão, be­a­ta re­za­dei­ra, dan­do gri­ti­nhos de noi­te, so­nhan­do com co­bra. O dr. Ex­pe­di­to é um bom par­ti­do – di­zia cons­tan­te­men­te à mu­lher o ma­gis­tra­do, ju­iz ín­te­gro, mas ho­mem des­pa­cha­do.

– O que que vo­cê quer que eu fa­ça, Jo­sé?

– Si­nha­na, en­si­ne a me­ni­na a con­quis­tar ma­ri­do. A pe­que­na é mui­to es­qui­va, de­sen­gon­ça­da, não dei­xa os mo­dos do co­lé­gio das frei­ras. En­si­ne ela a se ves­tir, a an­dar, a sa­cu­dir as an­cas. Ho­mem gos­ta de mo­vi­men­tos de qua­dris, de bam­bo­leio, de re­me­le­xos. Até os pei­xes de ca­te­go­ria, co­mo o tu­cu­na­ré, a ma­trin­chã e o dou­ra­do só avan­çam nas is­cas mo­vi­men­ta­das. Ma­ri­a­zi­nha ca­mi­nha du­ra co­mo uma tá­bua, dan­do gui­na­da co­mo se es­ti­ves­se com no­jo do tra­sei­ro. Man­de vir pa­ra ela aque­le li­vro, co­mo é mes­mo o no­me? Pa­re­ce que é “Agar­re seu Ma­cho”.

O ad­vo­ga­do che­ga­ra até a go­zar de cer­ta in­ti­mi­da­de na ca­sa do ma­gis­tra­do, sen­do sur­pre­en­di­do du­as ve­zes, quan­do de sim­ples bi­co­tas, pas­sa­ra ao pe­rí­o­do de bei­jos pro­lon­ga­dos, em me­di­ção de bei­ços com Ma­ri­a­zi­nha to­da sus­pi­ros, pa­re­cen­do nor­tis­ta chu­pan­do tu­ta­no de os­so de va­ca cur­ra­lei­ra. In­cen­ti­van­do o na­mo­ro e pro­cu­ran­do evi­tar no­vas si­tu­a­ções em­ba­ra­ço­sas, o dr. Ze­zi­nho e do­na Si­nha­na, an­tes de pe­ne­tra­rem na sa­la de vi­si­tas on­de os dois pom­bi­nhos se en­con­tra­vam, emi­tia ele um pi­gar­ro di­plo­má­ti­co e ela uma tos­si­nha pou­co con­vin­cen­te, mas aler­ta­do­ra.

Pa­ra sua pró­pria des­di­ta, Ma­ri­a­zi­nha con­ti­nu­a­ra a an­dar sem re­bo­lar a chan­dan­ca, pa­re­cen­do que ti­nha en­go­li­do a es­pa­da da Jus­ti­ça, eno­ja­da do se­tor sul.

Além do mais o ju­iz era po­bre e não pro­me­tia fa­zer car­rei­ra.

De re­pen­te, inex­pli­ca­vel­men­te, ou mui­to ex­pli­ca­vel­men­te, o dr. Ex­pe­di­to co­me­çou a se in­te­res­sar por Na­ná, me­ni­na ri­ca, por­tan­to com mais atra­ti­vos. Seu co­ra­ção – co­ra­ção mes­mo? – pas­sou a vi­ver em con­fli­to. Qual das du­as? Na­ná ou Ma­ri­a­zi­nha?

O di­nhei­ro ou o pres­tí­gio?

Con­sul­ta­do, Ti­ne­co em lon­ga car­ta lhe apon­tou se­gu­ro ru­mo, a me­ta do ban­dei­ran­te.

– “Fi­lho – es­cre­veu ele – quer sa­ber de uma coi­sa? – em seu lu­gar eu es­co­lhe­ria Na­ná. Ma­ri­a­zi­nha ofe­re­ce me­lhor po­si­ção, sen­do fi­lha de ju­iz. Com o pres­tí­gio de­le vo­cê fa­ria sem dú­vi­da car­rei­ra fa­cil­men­te. Mas, pa­ra que tra­ba­lho se Na­ná po­de­rá tra­zer pa­ra vo­cê de ime­di­a­to a for­tu­na que a po­si­ção só lhe da­rá com o tem­po?”

Es­ta­va, en­fim, ca­sa­do com Na­ná.

Pou­co an­tes da ce­ri­mô­nia es­cre­ve­ra ao tio, en­fa­ti­ca­men­te con­clu­in­do sua car­ta:

– “Ja­mais o es­que­ce­rei. Man­te­rei o no­me de nos­sa hon­ra­da fa­mí­lia. Es­tou du­pla­men­te pron­to pa­ra atra­ves­sar meu Ru­bi­cão. Alea jac­ta est – mi­nha sor­te es­tá no Oes­te. Mis­são cum­pri­da. Obri­ga­do, ti­tio”.

De­pois de se par­tir o bo­lo é que a coi­sa acon­te­ceu.

– Cum li­cên­cia! Cum li­cên­cia! In­cu­men­da qui man­da­ro pra noi­va – foi di­zen­do um mo­le­co­te, com di­fi­cul­da­de en­tran­do no sa­lão, con­du­zin­do na ca­be­ça um gran­de em­bru­lho, sem dú­vi­da re­la­ti­va­men­te le­ve, via-se lo­go, pe­la fa­ci­li­da­de com que o car­re­ga­va.

– De quem se­rá? Que se­rá?

Cu­ri­o­si­da­de ge­ral.

– Le­va pa­ra o quar­to dos pre­sen­tes – co­man­dou do­na Ben­vin­da, en­quan­to o por­ta­dor de­sa­pa­re­cia apres­sa­da­men­te. Na­ná! mais uma lem­bran­ça, mi­nha fi­lha. Dei­xa o bo­lo e ve­nha abrir – gri­tou ela pa­ra Ma­ri­a­na.

Na­ná, se­gui­da do noi­vo, dos pa­dri­nhos, de um mun­do de cu­ri­o­sos, se di­ri­giu pa­ra o quar­to on­de os pre­sen­tes es­ta­vam ex­pos­tos, pres­su­ro­sa pas­san­do a de­sa­tar a fi­ta, ato con­tí­nuo des­fa­zen­do o in­vó­lu­cro do úl­ti­mo che­ga­do.

Se­gui­ram-se mo­men­tos de per­ple­xi­da­de. O pre­sen­te era um ber­ço de vi­me. Ber­ço com en­xo­val com­ple­to. Até cu­ei­ros! Não era só: lá es­ta­va tam­bém a ma­mad­ei­ra, ma­mad­ei­ra com lei­te! Jun­to um bi­lhe­te: “Que­ri­da Na­ná, – pa­ra ex­pe­di­en­te adi­an­ta­do, pró­xi­mo ber­ro do ca­bri­to. De sua sem­pre ad­mi­ra­do­ra.”

– Aque­la des­ca­ra­da… – só o que pô­de di­zer Na­ná, ao de­sa­bar des­mai­a­da nos bra­ços do noi­vo.

De­fron­te, on­de mo­ra­va, atra­vés de uma per­si­a­na, Ma­ri­a­zi­nha acom­pa­nhou exul­tan­te a che­ga­da do pre­sen­te e o re­bo­li­ço que ele pro­vo­cou.

– Es­tou vin­ga­da! Es­tou vin­ga­da! Ele era meu!

Cor­ren­do pa­ra o quar­to, on­de se tran­cou, ela se ati­rou na ca­ma e co­me­çou a cho­rar, a dar pi­no­tes, so­fren­do lon­go chi­li­que de amar­ga frus­tra­ção.

Es­tá aí no que dá não se ves­tir ou des­pir a mo­ça de acor­do com a mo­da, não se lo­co­mo­ver ela com ra­dar se­du­tor, es­ti­mu­lan­te, não sa­ra­co­te­ar pe­las ru­as o cor­po em on­du­la­ções tre­pi­dan­tes, em gin­ga­dos tre­me­li­can­tes. Es­tá prin­ci­pal­men­te aí no que dá a gen­te ser po­bre, que po­bre­za é fei­u­ra, fe­al­da­de de amar­gar, de do­er.

Mui­tos anos são de­cor­ri­dos. To­tó Vi­cen­te e do­na Ben­vin­da de há mui­to cor­ta­ram o ta­lão. Ma­no­el de Oli­vei­ra So­bri­nho já es­tá no Gru­po Es­co­lar, ser­viu até de pa­jem num ca­sa­men­to, por si­nal que uma vez só, pe­los co­men­tá­rios ao fá­cil com­pre­en­sí­veis que des­per­tou. Por­que, até ho­je, em Pi­ra­pi­tin­ga, quan­do uma noi­va se apro­xi­ma do al­tar dis­far­çan­do, com mui­tas do­bras do ves­ti­do, o ven­tre in­tu­mes­ci­do, o co­men­tá­rio é um só, das que ain­da não se ali­men­ta­ram, que ain­da não co­me­ram pe­lo me­nos uma pe­re­re­qui­nha:

– A noi­va ga­nhou o pre­sen­te de Na­ná.

Ma­ra­vi­lho­sa nar­ra­ti­va, jo­co­sa e ale­gre, dos tem­pos go­i­a­nos, da pe­na ma­gis­tral de Ma­xi­mi­a­no da Ma­ta Tei­xei­ra, o Ma­ci, de Amá­lia, gran­de go­i­a­no de imor­re­dou­ra sa­u­da­de!

(Ben­to Al­ves Araú­jo Jayme Fleury Cu­ra­do, gra­du­a­do em Le­tras e Lin­guís­ti­ca pe­la UFG, es­pe­cia­lis­ta em Li­te­ra­tu­ra pe­la UFG, mes­tre em Li­te­ra­tu­ra pe­la UFG, mes­tre em Ge­o­gra­fia pe­la UFG, dou­tor em Ge­o­gra­fia pe­la UFG, pós-dou­to­ran­do em Ge­o­gra­fia pe­la USP, pro­fes­sor, po­e­ta – ben­to­fleury@hot­mail.com)