Gavião antenado

Ma­trei­ra, sa­bia mui­to bem Ma­ri­co­ta es­con­der o mal fei­to. Pa­ra mui­tos mal fei­to, vez que pa­ra um ego to­ma­do de ra­zão, adre­na­li­na pu­ra.  Ni­tro­gli­ce­ri­na, tal­vez.  Fur­ti­va, ga­nha­va a rua. Um ron­co de es­ca­pa­men­to na es­qui­na.

Ho­je, com ce­lu­lar à mão, prag­ma­tis­mo às in­cli­na­das em de­ma­sia ao pe­ri­go li­bi­di­no­so. Tec­no­lo­gia a ser­vi­ço de es­que­mas, de es­ca­pu­li­das à so­ca­pa. Chum­bo tro­ca­do, ora pois! Re­côn­di­to pen­sa­men­to a jus­ti­fi­car o pu­lar de cer­ca:

– Bem fei­to pa­ra es­ses ho­mens que não pres­tam.

Em pre­sen­ça do ma­ri­do, to­da den­go­sa, dis­far­çan­do a con­ten­to. Ex­pe­di­to, na pos­se ga­ran­ti­da há oi­to anos de ca­sa­do. Que mu­lher sua an­da­va di­rei­to, pois só da­va mo­ti­vo à bem que­rên­cia. De ca­sa pa­ra a li­da, da li­da pa­ra ca­sa. En­ga­na-me que eu gos­to. No ti­ro­cí­nio Ma­ri­co­ta, ma­tu­tan­do.

– Por is­so es­ta­mos tan­to tem­po jun­tos, não é, amor?

Um es­gar de sor­ri­so irô­ni­co no ros­to de Ex­pe­di­to. Um pe­ri­to nos es­que­mas? Nem tan­to. Ma­ri­co­ta pres­sen­tia o chei­ro de fê­mea, per­fu­me or­di­ná­rio. Às ve­zes man­chas na rou­pa. Re­cla­ma­va pa­ra não dar azo a sus­pei­tas de seu tro­co mor­daz. Su­tis nu­an­ces psi­co­ló­gi­cas, pa­ra dis­far­ce. Uma mu­lher sa­be ar­mar e de­sar­mar, amar e de­sa­mar. A fa­ca e o quei­jo na mão.

No fun­do ha­via o re­ceio de Ma­ri­co­ta. Nun­ca se sa­be… Cri­mes pas­sio­nais, a to­do tem­po se vê. Pro­gra­mas sen­sa­ci­o­na­lis­tas na te­le­vi­são se de­lei­tan­do com os fa­tos, au­diên­cia cer­ta. Pi­lhé­rias de mau gos­to com a des­gra­ça alheia. Pi­men­ta nos olhos dos ou­tros é re­fres­co…

Deus a li­vras­se de ser va­ra­da na pei­xei­ra. Ex­pe­di­to era ca­bra ar­re­ta­do, nas­ci­do e cri­a­do nos con­fins do ser­tão nor­des­ti­no. Acos­tu­ma­do a trin­char ca­lan­go nos den­tes. Re­cém-ca­sa­dos, vi­e­ram em­bo­ra pa­ra São Pau­lo ou mor­ri­am por lá por cau­sa da se­ca e da po­bre­za. Se ar­ran­ja­ram na ci­da­de, Ex­pe­di­to bom de co­lher. Fez-se, ti­jo­lo por ti­jo­lo, pe­drei­ro de fa­ma.

Fim de se­ma­na, o pe­drei­ro no des­can­so me­re­ci­do. Be­be­ri­ca a sua ca­ni­nha com mel na com­pa­nhia de Ven­tu­ra, vi­zi­nho sol­tei­rão, com­pa­nhei­ro de le­van­ta­men­to de co­pos. Es­te de an­te­na li­ga­da, já a vi­ra de re­lan­ce na co­zi­nha. De re­pen­te, à me­mó­ria, as co­ma­dres da vi­zi­nhan­ça, lín­guas afi­a­das. Sem­pre não se sa­be. Fi­ca o cer­to pe­lo du­vi­do­so.

Mas o ma­ri­do era o úl­ti­mo a sa­ber, e ti­nha de ser. E era bom que não sou­bes­se mes­mo. Dei­xas­se pra lá. Em ca­so de ma­ri­do e mu­lher, não se de­ve me­ter a co­lher, nem mes­mo o ami­go da on­ça. Fa­zer-se de ce­go e mou­co, fin­gin­do es­tar vo­an­do no as­sun­to. Co­mi­go não, fi­co na mi­nha. Des­li­zan­do na ne­ve, pen­sa­va o vi­zi­nho. No fun­do um re­mor­so­zi­nho, o ami­go tra­zen­do pa­ra ele os pra­tos fei­tos pe­la pa­troa.

– Sa­be, Ven­tu­ra, pre­o­cu­pa-me uma coi­sa…

O ami­go es­fri­ou, en­tor­nou mais um go­le pos­ter­gan­do a per­gun­ta, que veio de­pois de um es­ta­lo de lín­gua.

– De­lí­cia es­ta loi­ra ge­la­da… Mas o que é?

– Um ga­vi­ão ago­ra cis­mou de ron­dar a mi­nha ca­sa. Ora bo­las! Não é pre­o­cu­pan­te?

– Um ga­vi­ão!? Não é im­pres­são sua? Quem é o imo­ral, já tem pis­tas?

– Ele é mui­to es­per­to de pe­gar, fi­ca mui­to lá em ci­ma, na an­te­na…

– Co­mo as­sim?…

– É uma ave. Um ga­vi­ão de ver­da­de. Pen­sou que fos­se o quê, ca­ma­ra­da?

– Ufa! – Me­nos mal, pon­de­rou o vi­zi­nho, no de­ge­lo. Ain­da bem, mas vo­cê tam­bém  pre­ci­sa fi­car an­te­na­do…  – Gra­ce­jou Ven­tu­ra.

– Ima­gi­ne, vo­cê… Às ve­zes dá umas ra­san­tes no quin­tal, fei­to ka­mi­caz. Ou­tra vez pen­sei que fos­se ater­ris­sar no meu om­bro, o ve­lha­co. Mas já o pe­guei no quin­tal, to­do ja­no­ta, cha­pan­do gri­los e de olho nas fran­gas do ga­li­nhei­ro.

– É.. Mas aqui tem ga­lo que cu­i­da mui­to bem do ter­rei­ro…

– De fa­to, meu ami­go, não vem que não tem… Aqui não, ma­car­rão! Aqui é pei­xei­ra da bru­ta!

Por ou­tros vi­zi­nhos já fo­ra vis­to pe­las re­don­de­zas o tal ga­vi­ão. Quan­do as­sen­ta nas an­te­nas, os vi­zi­nhos co­men­ta­ram, a ima­gem na TV chu­vis­ca. Ex­pli­ca­va Ven­tu­ra, quan­do Ex­pe­di­to re­tru­cou que com a de­le nun­ca acon­te­ce­ra, a ima­gem sem­pre cris­ta­li­na. Mes­mo com o Olím­pio lá pou­sa­do na  an­te­na de sua ca­sa.

– Olím­pio? En­tão já tem no­me o ja­no­ta?

Não ti­nha, mas es­ta­va sen­do no mo­men­to no­me­a­do pe­lo ma­ri­do de Ma­ri­co­ta.  En­fim, sa­be, con­fes­sa, co­ra­ção de man­tei­ga, que já es­ta­va se afei­ço­an­do ao ga­vi­ão. O po­bre­zi­nho pia de­ve­ras, um lan­gor tris­te, ca­ren­te. Pa­re­ce até re­que­rer aten­ção. Con­for­me se­ja, fa­lan­do sé­rio, dis­se que iria cap­tu­rá-lo e do­mes­ti­cá-lo, pren­den­do-a pa­ra sem­pre no seu ga­li­nhei­ro no can­to do quin­tal.

– Vo­cê me aju­da, Ven­tu­ra?

Gar­ga­lha­das e o vi­ra-vi­ra. O ami­go con­fir­mou com o ba­lan­çar de ca­be­ça, res­sa­bi­a­do. Ma­ri­co­ta, so­lí­ci­ta, a ser­vi-los com na­cos da car­ne mal­pas­sa­da, ti­ra-gos­to com gos­to de san­gue.

(Jo­a­quim de Aze­ve­do, pro­fes­sor e es­cri­tor – ja­ze­ve­do@hot­mail.com.br)