O livro de ouro da minha vida

“É cer­to que a Re­pú­bli­ca vai tor­ta; / Nin­guém ne­ga a du­rís­si­ma ver­da­de. / Da pá­tria o seio a cor­rup­ção in­va­de / E a lei, de há mui­to tem­po, é le­tra mor­ta.”

A atu­a­li­da­de des­ses ver­sos é in­crí­vel, an­te tan­ta cor­rup­ção e tan­ta im­pu­ni­da­de nes­ta Re­pú­bli­ca Fe­de­ra­ti­va do Bra­sil do sé­cu­lo 21. Mais in­crí­vel ain­da, con­tu­do, é sa­ber que eles fo­ram es­cri­tos pe­lo me­mo­rá­vel po­e­ta Ma­nu­el Bas­tos Ti­gre, que nas­ceu no sé­cu­lo 19, jus­to no dia 12 de mar­ço de 1882. Ele é con­si­de­ra­do o pri­mei­ro bi­bli­o­te­cá­rio do Bra­sil e, em sua ho­me­na­gem, nes­sa da­ta se ho­me­na­geia os pro­fis­si­o­nais de bi­bli­o­te­cas.

Mas não vou fa­lar de cor­rup­ção, nes­te ar­ti­go. Vou fa­lar de li­vros, em ho­me­na­gem aos bi­bli­o­te­cá­rios e ao ilus­tre es­cri­tor. Ou me­lhor, so­bre o li­vro da vi­da de ca­da ser hu­ma­no. Ali­ás, são du­as da­tas afins: o 14 de mar­ço, Dia do Ven­de­dor de Li­vros; e o já ci­ta­do 12 de mar­ço, Dia do Bi­bli­o­te­cá­rio.

Não nos es­que­ça­mos que a vi­da hu­ma­na es­tá con­ti­da num gran­de li­vro, on­de di­a­ria­men­te é re­gis­tra­do ca­da pen­sa­men­to bom que se te­nha ou ca­da obra de bem que se re­a­li­ze, co­mo tam­bém o que for mau, se­ja no pen­sar, no di­zer ou no atu­ar. O ho­mem, em ge­ral, des­co­nhe­ce a exis­tên­cia des­se li­vro por­que não se dá ao tra­ba­lho de re­gis­trar, em sua con­sci­ên­cia, os pró­prios pen­sa­men­tos, pa­la­vras ou ações. Se as­sim fi­zes­se, ve­ria com sur­pre­sa quan­tas mu­dan­ças ou quan­tas cor­re­ções de­ve­ri­am ter si­do fei­tas no cur­so de seus di­as. Sa­be­ria, en­tão, jul­gar-se com uma jus­ta apre­cia­ção de seus va­lo­res e não cai­ria, co­mo tão fa­cil­men­te cai, na so­bre-es­ti­ma de si mes­mo.

Mas pa­ra ca­da um es­cre­ver bem, com tin­ta de ou­ro, o li­vro da sua vi­da, de­ve an­tes co­nhe­cer o per­so­na­gem prin­ci­pal; ou se­ja, a si mes­mo. E aqui re­cor­ro mais uma vez ao bi­bli­o­te­cá­rio e es­cri­tor Ma­nu­el Bas­tos Ti­gre, au­tor des­tes ver­sos:

“Não sei quem sou nem sei por que mo­ti­vo / vim ao mun­do e o que ne­le vim fa­zer. / Sei que pen­so e, por­tan­to, sei que vi­vo, / nes­te an­seio ins­tin­ti­vo de vi­ver”.

Pa­ra se co­nhe­cer in­ter­na­men­te e sa­ber quem é, o in­te­res­sa­do de­ve fa­zer uma for­mal au­to apre­sen­ta­ção, pois já é sa­bi­do que ca­da um dos se­res é um des­co­nhe­ci­do pa­ra si mes­mo. Al­guém po­de­rá di­zer que, ao fa­zê-lo, se vê di­an­te de um ser mu­do, que não sa­be o que res­pon­der; en­tre­tan­to, ele ali es­tá, res­pon­den­do aos gri­tos por meio de tu­do o que foi pen­sa­do e fei­to des­de que nas­ceu nes­te mun­do. Se é cau­sa de des­gos­to o tem­po que se per­deu e a mi­sé­ria do tra­ba­lho re­a­li­za­do co­mo ser in­te­li­gen­te e con­sci­en­te, que en­tão se con­tro­lem os pen­sa­men­tos e a con­du­ta me­di­an­te o or­de­na­men­to de uma no­va e ri­go­ro­sa dis­ci­pli­na, e que se con­sa­gre o tem­po na re­cu­pe­ra­ção das ho­ras per­di­das e na re­pa­ra­ção das fal­tas co­me­ti­das, a fim de que a obra da vi­da se­ja uma obra de ho­mens que sou­be­ram pen­sar e sen­tir.

Que a tin­ta em­pre­ga­da pa­ra gra­var nas pá­gi­nas des­se li­vro os ca­rac­te­res da pró­pria his­tó­ria se trans­for­me em ou­ro lí­qui­do, es­se ou­ro que é a es­sên­cia do pen­sa­men­to vi­vo ma­ni­fes­tan­do-se nos tra­ços e nos fei­tos mais hon­ro­sos, mais ele­va­dos e he­roi­cos que o ser hu­ma­no de­ve con­den­sar nas pá­gi­nas de seu li­vro pes­so­al.

Quan­do che­ga­rá o dia em que es­se li­vro dei­xa­rá de ser fei­to de me­tal vul­gar, sim­bo­li­ca­men­te fa­lan­do, on­de qual­quer um ra­bis­ca os pa­rá­gra­fos que quei­ra, pa­ra con­ver­ter-se em li­vro de ou­ro, cu­jo au­tor se­ja um só, úni­co e le­gí­ti­mo au­tor de sua pró­pria his­tó­ria? Que o li­vro da vi­da se­ja uma obra de ho­mens que sou­be­ram pen­sar e sen­tir.

(Dalmy Ga­ma, es­cri­tor, pro­fes­sor, do­cen­te de Lo­go­so­fia)