Plaza de La Inquisicion, Cartagena

Che­ga­mos bem ce­do a ci­da­de mu­ra­da. Jun­tos com os car­ri­nhos de su­cos e fru­tas tí­pi­cos do lo­cal. O en­can­to era ta­ma­nho que nem per­ce­be­mos que a ci­da­de tam­bém fun­cio­na lá den­tro. O ca­lor equa­to­ri­al não im­pe­dia de ca­mi­nhar­mos por to­das as ru­as, pra­ças e fo­to­gra­far as lin­das ban­ca­das de ma­dei­ra,  as can­de­lá­rias e os vá­rios for­ma­tos de al­dra­vas.

An­tes que al­guém per­gun­te, al­dra­vas são os an­ti­gos de­se­nhos de fer­ro, bron­ze ou la­tão que or­nam as por­tas e que com elas ba­te­mos pa­ra cha­mar os do­nos do lo­cal. São as cam­pa­i­nhas da al­ma que re­fle­tem os pen­sa­men­tos dos do­nos. Em for­ma de cã­es, le­ões, pei­xes, la­gar­tos, com mui­tos or­na­men­tos. E as por­tas? Se­cu­la­res de ma­dei­ra que guar­dam se­gre­dos e tes­te­mu­nha­ram amo­res por en­tre ru­as de lam­pa­ri­nas e lam­pi­ões.

O dia bro­tan­do pe­las ru­as e a luz in­va­din­do as pra­ças mo­nu­men­tais co­mo a Pla­za de San­to Do­min­go, com sua ca­dei­ras aco­lhe­do­ras e uma far­ta mu­lher dei­ta­da, obra de Bo­te­ro, o es­cul­tor pre­di­le­to da mi­nha es­po­sa. Ou­tra pra­ça ba­ca­na é a de San Pe­dro Cla­ver, com su­as es­cul­tu­ras es­pa­lha­das e pom­bos idem. São ide­ais pa­ra en­sai­os fo­to­grá­fi­cos e po­ses tu­rís­ti­cas. A Pla­za de Adua­na, enor­me e aber­ta, se­ria con­vi­da­ti­va pa­ra um con­cer­to no­tur­no. As­sim co­mo a Pla­za de Los Co­ches, com seus ar­cos e car­ru­a­gens, nos re­me­te a um pas­sa­do co­lo­ni­al.

En­tre­tan­to, de­pois de to­mar sor­ve­te, be­ber água e ape­nas pa­rar pa­ra ver o mo­vi­men­to, sen­ta­mos na­que­la que ofe­re­cia o que me­lhor há nu­ma pra­ça: som­bra e gen­te. A es­tá­tua eques­tre de Si­món Bo­li­var in­ti­tu­la atu­al­men­te o que se­ria La Pla­za da La In­qui­si­ci­on. Sua ár­vo­res dei­ta­das, a fon­te de água, os es­qui­los pas­san­do e uma ave pre­ta de ra­bo bran­co, com­põe o ce­ná­rio ini­ci­al.

De mãos da­das em­be­ve­ci­dos, ob­ser­va­mos um ca­sal de se­nho­res com apro­xi­ma­da­men­te trin­ta anos mais do que nós. Nos­so fu­tu­ro es­tá ali, em cum­pli­ci­da­de e co­mu­nhão. Ele lim­pa o ban­co pa­ra sua que­ri­da sen­tar-se e vai com­prar uma sa­la­da de fru­tas pa­ra ela. En­quan­to is­so um pre­ga­dor li­ga sua cai­xa de som e co­me­ça o seu dis­cur­so.

Mui­tas pes­so­as pas­sam cé­le­res e ou­tras nem tan­to. O ca­lor é evi­den­te. Ele ti­ra um len­ço (quan­tos ho­mens ain­da car­re­gam len­ços em seus bol­sos?) e en­xu­ga sua tes­ta e de­li­ca­da­men­te as fa­ces de sua ama­da. Ele se le­van­ta com anuên­cia de­la e se ins­cre­ve pa­ra jo­gar da­mas. Par­ti­cu­lar­men­te pre­fi­ro xa­drez, mas… pri­mei­ro as da­mas.

Uma bri­sa le­ve e ma­rí­ti­ma nos en­che com um lu­fa­da de paz. Ho­mens e mu­lhe­res de to­das as ida­des en­fei­tam o pe­que­no oá­sis de Car­ta­ge­na cer­ca­da. Os tu­ris­tas es­tão pre­sos ali en­tre bol­sas co­lo­ri­das, mu­seus e res­tau­ran­tes. E eles es­tão li­vres no seu dia-a-dia que pas­sa len­ta­men­te.

Re­pa­ro o li­nho bran­co, o cha­péu pa­na­má, o ca­be­lo bem cor­ta­do. Se­ria um per­so­na­gem de G.G. Mar­quez, um Ga­bo es­ti­li­za­do. Ou até meu fa­vo­ri­to, Flo­ren­ti­no Ari­za, o ho­mem que es­co­lheu e es­pe­rou ela, den­tre to­das a mais be­la. Po­de­ria ju­rar que o vi­ra an­tes em uma es­qui­na qual­quer, mi­ran­do-a de­bru­ça­da na ja­ne­la com co­to­ve­los gros­sos de tan­ta es­pe­ra.

O ho­rá­rio do al­mo­ço é bem mais ce­do pa­ra eles e jus­to pa­ra nós que ma­dru­ga­mos pa­ra sor­ver o dia com gra­ça e le­ve­za. Sem pres­sa al­gu­ma já se pas­sa mais de uma ho­ra que sen­ta­dos es­ta­mos. In­clu­si­ve o en­gra­va­ta­do se­nhor de aper­ta­das cal­ças de ca­tar si­ri re­sol­ve des­li­gar o som e sa­ir de bra­ços da­dos com uma be­la mo­re­na. Te­nho cer­te­za de que se­rá a sua sal­va­ção.

For­te abra­ço e de­li­ca­do bei­jo se im­põe a ce­na quan­do nos le­van­ta­mos. Per­ma­ne­cer ca­la­do ao la­do de quem se ama é po­der ad­mi­rar ain­da mais a be­le­za do par e do lu­gar.

Ao aden­trar no res­tau­ran­te mi­nhas ori­gens ma­ra­nhen­ses me obri­gam a pe­dir um pei­xe. Ape­sar da por­ta da ca­sa per­ma­ne­cer aber­ta e o mun­do lá fo­ra pas­sar, ain­da as­sim es­co­lho uma me­sa ao la­do de um enor­me ja­ne­lão.

Es­ti­ve­mos lá há qua­tro anos atrás, per­di to­das as fo­tos. Só so­brou o di­á­rio es­cri­to a noi­te e as me­mó­ri­as afe­ti­vas. Tal­vez o tu­ris­ta di­ga que es­sa pra­ça não tem na­da. Mas pa­ra nós des­per­tou o de­se­jo de con­ti­nu­ar a ro­dar o mun­do e dei­xar ele ro­dar tam­bém. Com gra­ça. Com tu­do.

(JB Alen­cas­tro, mé­di­co)