Um assombroso crime no Parque das Rosas

En­tão, de uma for­ma cur­ta e di­re­ta, irei fa­zer-lhes a apre­sen­ta­ção do ca­ro e re­lu­tan­te per­so­na­gem que rei­na­rá a par­tir de ago­ra. Seu no­me, não é na­da co­mum nos mei­os li­te­rá­rios. Tal­vez se­ja pe­la sin­gu­lar ca­rac­te­rís­ti­ca, ou, pe­la des­tre­za do pa­la­dar crí­ti­co. De to­da for­ma, não ha­ve­rá na­da de co­mum em sua des­cri­ção e es­pe­ro que o lei­tor não se in­co­mo­de com is­so. A pri­mei­ra in­for­ma­ção se­rá apre­sen­ta­da ago­ra; re­fe­re-se as su­as ca­rac­te­rís­ti­cas com­por­ta­men­tais. Um ho­mem de gos­tos re­quin­ta­dos, de va­lo­res fi­de­dig­nos, de uma in­te­li­gên­cia in­ve­já­vel. Sua edu­ca­ção foi, sem dú­vi­da, a me­lhor que os seus pa­is pu­de­ram lhe ofe­re­cer, e is­so, re­fle­tiu-se em sua pos­tu­ra au­to­ri­tá­ria e cô­mi­ca. Sua mãe, uma in­ves­ti­ga­do­ra apo­sen­ta­da da po­lí­cia fe­de­ral, e seu pai, um ex-de­le­ga­do da po­lí­cia ci­vil que mor­reu ao ser jo­ga­do da ja­ne­la do tri­gé­si­mo an­dar pe­las mãos de um tra­fi­can­te de dro­gas ame­ri­ca­no. Es­se ho­mem, do qual lhes fiz uma bre­ve apre­sen­ta­ção, se­rá ex­pos­to ago­ra. Cha­ma-se Ra­mi­ro Ja­nu­á­rio. É ne­gro, al­to e ele­gan­te­men­te char­mo­so. É o de­te­ti­ve mais ex­cên­tri­co e dis­cre­to do pa­ís. Vi­ve har­mo­ni­o­sa­men­te com a sua mãe e a sua ir­mã mais ve­lha Gi­u­lia em um edi­fí­cio num bair­ro no­bre de Go­i­â­nia. Ago­ra que eu já lhes apre­sen­tei o nos­so ho­mem, va­mos di­re­to pa­ra a nar­ra­ti­va aven­tu­res­ca des­te des­te­mi­do ca­va­lhei­ro. Ini­ci­a­rei no pró­xi­mo pa­rá­gra­fo.

O dia e ano do ocor­ri­do não lhes diz res­pei­to. Se fa­zia frio, sol ou chu­va, tam­bém não é de ne­nhu­ma va­lia. O que va­le res­sal­tar é que o sr. Ra­mi­ro Ja­nu­á­rio des­fi­la­va cal­ma­men­te pe­la Ave­ni­da Anhan­gue­ra ob­ser­van­do os ca­me­lôs e as lo­jas que se si­tuam ali. Ele ob­ser­va­va mi­nun­cio­sa­men­te as téc­ni­cas usa­das pe­los ca­me­lôs pa­ra efe­tu­ar su­as res­pec­ti­vas ven­das. A en­to­na­ção vo­cal, as fra­ses fei­tas e até mes­mo, o olhar in­di­fe­ren­te. Pa­ra ele, era um dia co­mum co­mo qual­quer ou­tro. To­cou com a pon­ta dos de­dos um car­ri­nho de fru­tas e sen­tiu o fres­cor das fru­tas ver­me­lhas; de­ve­ras al­go que ele pre­za­va bas­tan­te. Após es­se mo­vi­men­to, con­ti­nuou por ali, di­va­gan­do en­tre as su­as ob­ser­va­ções ro­ti­nei­ras. Os seus pas­sos eram cal­mos e fir­mes. Sua pos­tu­ra in­cli­na­da e for­te, cau­sa­va um cer­to in­te­res­se por on­de pas­sa­va. Uma da­ma dis­tin­ta o ob­ser­vou de lon­ge. Ela o es­tu­da­va de­ta­lha­da­men­te, to­dos os pon­tos, to­dos os de­ta­lhes. Ra­mi­ro já ha­via no­ta­do a pre­sen­ça da mo­ça, po­rém, fin­giu não a per­ce­ber. En­trou nu­ma agên­cia ban­cá­ria, fez um de­vi­do de­pó­si­to e quan­do saiu, a mo­ça ain­da es­ta­va em seu en­cal­ço. Ra­mi­ro nun­ca ha­via vis­to aque­la dis­tin­ta da­ma an­tes. Quem se­ria ela? O que ela que­ria? Con­ti­nuou an­dan­do. Des­sa vez, apres­sa­da­men­te cru­zou a ave­ni­da Go­i­ás. Do­brou a es­qui­na. Pen­sou em olhar pa­ra trás e, quan­do o fez, a mo­ça ha­via de­sa­pa­re­ci­do. O sr. Ra­mi­ro Ja­nu­á­rio fi­cou mais cal­mo quan­do no­tou que a se­nho­ri­ta não o se­guia. Se di­ri­giu até o seu ve­í­cu­lo, abriu a por­ta, se po­si­cio­nou, co­lo­cou o sin­to… quan­do olhou no re­tro­vi­sor cen­tral, lá es­ta­va ela; a dis­tin­ta mo­ça com um re­vól­ver na mão.

Pois bem, o nos­so in­te­li­gen­te ca­va­lhei­ro man­te­ve a cal­ma. Olhou no fun­do dos olhos da mo­ça atra­vés do es­pe­lho e per­ma­ne­ceu em si­lên­cio. A mo­ça, sor­riu de­li­ca­da­men­te e dis­se:

– Me des­cul­pe por is­so, mas é o meu tra­ba­lho. Es­pe­ro que o se­nhor en­ten­da. Ago­ra eu pre­ci­so que di­ri­ja até a an­ti­ga es­ta­ção fer­ro­vi­á­ria. Meu che­fe pre­ci­sa dos seus ser­vi­ços. – O sr. Ja­nu­á­rio já es­ta­va acos­tu­ma­do com aque­le ti­po de ati­tu­de. De to­da for­ma, ele ques­ti­o­nou a mo­ça:

– Pra quem vo­cê tra­ba­lha?

A mo­ça sor­riu no­va­men­te e res­pon­deu com uma das so­bran­ce­lhas er­gui­das:

– Is­so não é da sua con­ta. Só te­nho or­dens pa­ra te le­var até a an­ti­ga es­ta­ção fer­ro­vi­á­ria. Por gen­ti­le­za, ca­le à bo­ca e co­me­ce a di­ri­gir lo­go.

Os mi­nu­tos pas­sa­ram e lo­go eles che­ga­ram ao seu des­ti­no. A dis­tin­ta mo­ça des­ceu sor­ri­den­te do ve­í­cu­lo e deu um ti­ro em di­re­ção ao céu. Um ou­tro ve­í­cu­lo apa­re­ceu e o seu con­du­tor abriu a por­ta do pas­sa­gei­ro.

– Sua mis­são ter­mi­na aqui Eli­za. Foi bom te ver. Até bre­ve. – Dis­se o ho­mem em tom au­to­ri­tá­rio. Eli­za se re­ti­rou e o sr. Ja­nu­á­rio en­trou no ou­tro ve­í­cu­lo.

– Hou­ve um as­sas­si­na­to no Par­que das Ro­sas. Um ho­mem foi de­ca­pi­ta­do e um bi­lhe­te foi en­con­tra­do jun­to ao cor­po. Es­te é o bi­lhe­te. – O sr. Ja­nu­á­rio pe­gou o pa­pel e não sou­be o que di­zer. O pa­pel es­ta­va com­ple­ta­men­te em bran­co. A úni­ca res­sal­va era um emo­ji sor­ri­den­te de­se­nha­do no meio do pa­pel. O ho­mem au­to­ri­tá­rio con­ti­nuou fa­lan­do:

– Vo­cê tem trin­ta mi­nu­tos pa­ra des­ven­dar es­se cri­me. – Ra­mi­ro se as­sus­tou.

– Co­mo? Trin­ta mi­nu­tos? Is­so é qua­se im­pos­sí­vel. – O ou­tro ho­mem con­ti­nuou sé­rio e dis­se:

– Não é im­pos­sí­vel pa­ra quem te­ve a mãe se­ques­tra­da. – O ho­mem apon­tou pa­ra o ou­tro la­do da rua on­de a se­nho­ra El­lo­ra es­ta­va sen­ta­da em sua ca­dei­ra de ro­das so­bre a mi­ra de um re­vól­ver. En­tão, a se­nho­ra El­lo­ra ha­via si­do se­ques­tra­da por aque­le su­jei­to. A rai­va to­mou con­ta do nos­so ca­va­lhei­ro. O sr. Ra­mi­ro Ja­nu­á­rio quis fa­lar com ela. O ho­mem dis­se ape­nas que ela es­ta­va bem e que a sol­ta­ri­am as­sim que ele re­sol­ves­se aque­la com­ple­xa “equa­ção”.

– Des­ven­de o mis­té­rio, meu ca­ro. Boa sor­te!

Não pre­ci­sa ser um gê­nio pa­ra en­ten­der que o tem­po é o se­nhor de tu­do. A sa­be­do­ria é fun­da­men­tal em ca­sos as­sim. O tem­po, pa­ra o nos­so mais no­vo ami­go, era cur­to; po­rém, sua ge­ni­a­li­da­de era ab­sur­da. Res­pi­rou fun­do. Olhou o re­ló­gio em seu pul­so e sou­be que ain­da ti­nha vin­te e no­ve mi­nu­tos pe­la fren­te. Li­gou no­va­men­te o seu ve­í­cu­lo e se di­ri­giu ra­pi­da­men­te até o Par­que das Ro­sas.

Quan­do o sr. Ra­mi­ro Ja­nu­á­rio lá che­gou, en­con­trou sem ne­nhu­ma di­fi­cul­da­de à ce­na do cri­me. Es­ta­va de­mar­ca­da por fai­xas ama­re­las e re­ple­ta de inú­me­ros cu­ri­o­sos que não ti­nham na­da me­lhor pa­ra fa­zer. Saiu dis­cre­ta­men­te de seu ve­í­cu­lo e ca­mi­nhou na di­re­ção de uma equi­pe da po­lí­cia ci­en­tí­fi­ca que lá es­ta­va. O sr. Ja­nu­á­rio se apre­sen­tou e co­me­çou a ob­ser­var os de­ta­lhes. O cor­po ain­da es­ta­va co­ber­to por um pa­no es­cu­ro. A ca­be­ça do in­di­ví­duo es­ta­va lo­go ao la­do. O cor­po es­ta­va em uma po­si­ção es­tra­nha. Par­te es­ta­va na gra­ma e a ou­tra na cal­ça­da. Ha­via ain­da bas­tan­te san­gue no lo­cal. Ra­mi­ro deu uma olha­da bem de per­to. Lo­go ele no­tou que não ha­vi­am pe­ga­das. Olhou em vol­ta pro­cu­ran­do um lo­cal de fu­ga pa­ra o as­sas­si­no. Viu que se­ria im­pos­sí­vel. Olhou no­va­men­te a mul­ti­dão de cu­ri­o­sos e os ob­ser­vou com bas­tan­te in­te­res­se. Ha­via al­go de er­ra­do ali. Não con­ten­te, o nos­so ca­va­lhei­ro olhou pa­ra os po­li­ci­ais ci­en­tí­fi­cos com bas­tan­te aten­ção. Es­ta­vam cal­mos e iner­tes. Não de­mo­rou mui­to pa­ra que ele con­clu­ís­se o seu ra­ci­o­cí­nio.

– Dro­ga! Is­so é um ab­sur­do. Vo­cê es­tá me tes­tan­do ou­tra vez?

– Ca­le a bo­ca seu pa­ler­ma. Vo­cê tem trin­ta se­gun­dos de atra­so. – Dis­se a mãe de nos­so ca­va­lhei­ro sa­in­do de trás de um ve­í­cu­lo de TV. – Vo­cê pre­ci­sa ser mais rá­pi­do. A vi­da não ad­mi­te fa­lhas. Con­te-me o que viu.

– Vo­cê não se can­sa nun­ca. Ok! Va­mos lá! Co­mo não ter pe­ga­das em uma ce­na re­ple­ta de san­gue? O san­gue ain­da es­tá fres­co, is­so quer di­zer que o su­pos­to as­sas­si­na­to ocor­reu a pou­co tem­po, sen­do as­sim, não ha­ve­ria tem­po pa­ra à fu­ga. A ca­be­ça es­tá cor­re­ta­men­te po­si­cio­na­da ao la­do do cor­po, de­ce­pa­do­res de ca­be­ças não cos­tu­mam ser per­fec­cio­nis­tas as­sim. Os po­li­ci­ais es­tão cal­mos de­mais pa­ra agen­tes da lei que es­tão per­tos de uma câ­me­ra. E, fa­lan­do em câ­me­ras, um dos equi­pa­men­tos es­tá sem ba­te­ria. Até on­de eu sei, ne­nhum ci­ne­gra­fis­ta apon­ta­ria uma câ­me­ra pa­ra al­guém se es­sa não es­ti­ves­se fun­cio­nan­do. Mas o que me fez con­clu­ir es­sa far­sa, foi sem dú­vi­da os cu­ri­o­sos. Es­tão fa­zen­do mui­to ba­ru­lho. Lem­bre-se, is­so não é um show de rock, is­so aqui é à ce­na de um cri­me.

Ra­mi­ro Ja­nu­á­rio re­ti­rou o pa­no e um ho­mem sor­ri­den­te se le­van­tou do chão.

– Pron­to. Re­sol­vi o ca­so. Es­tá sa­tis­fei­ta? – Dis­se o nos­so jo­vem ca­va­lhei­ro ir­ri­ta­do.

– Não foi den­tro do pra­zo, fi­lho. Se­ja mais rá­pi­do da pró­xi­ma vez. – Dis­se por fim a se­nho­ra El­lo­ra en­quan­to se dis­tan­ci­a­va em sua ca­dei­ra de ro­das.

(Ra­fa­el Mo­ra­es, es­cri­tor)