Uma lição de marketing político

Es­ta his­tó­ria, que tran­scor­reu num bair­ro mo­vi­men­ta­do de uma ci­da­de gran­de, tem dois la­dos, tal co­mo uma mo­e­da que tem ca­ra e co­roa.

O la­do “ca­ra” da his­tó­ria é uma jo­vem que é vis­ta to­das as tar­des an­dan­do a ca­va­lo pe­las ru­as do bair­ro.

O la­do “co­roa” é li­te­ral­men­te um co­roa: Um se­nhor­zi­nho, bei­ran­do os 70, que tam­bém é vis­to ami­ú­de an­dan­do pe­las ru­as do mes­mo bair­ro, po­rém a pé.

Va­mos à mo­ça.

Apa­re­cer um ho­mem mon­ta­do em um ca­va­lo já se­ria no­vi­da­de na ci­da­de, ima­gi­ne uma mu­lher! E não era uma mu­lher qual­quer. Era uma mu­lher bo­ni­ta! Is­to cha­ma­va mui­to à aten­ção. Pa­ra­vam, até, pa­ra vê-la pas­sar.

Ou­vi um co­men­tá­rio de al­guém, ao vê-la sur­gir, no iní­cio de uma rua: “Lá vem a deu­sa em seu ca­va­lo!” E ela che­ga rá­pi­do, pas­sa, e,com os ca­be­los es­vo­a­çan­do ao ven­to ge­ra­do pe­lo ga­lo­par de seu ca­va­lo, já ao lon­ge, lá vai a ca­va­lei­ra so­li­tá­ria!

Não há nin­guém no bair­ro que, ao me­nos uma vez, já não a te­nha vis­to por aí an­dan­do a ca­va­lo.

Não se sa­be seu no­me, mas quem a co­nhe­ce diz ser uma do­çu­ra de pes­soa.

Com sim­pli­ci­da­de e ino­cên­cia, ela freia o seu ca­va­lo pa­ra qual­quer um que, pe­lo ca­mi­nho, lhe dê com a mão pa­ra ela pa­rar, e, edu­ca­da­men­te, es­cu­ta o que a pes­soa tem a lhe di­zer ou per­gun­tar.

Quan­to ao se­nhor de 70, tra­ta-se do Seu Se­bas­ti­ão, mo­ra­dor do bair­ro já há um bom tem­po. É apo­sen­ta­do e ga­nha sa­lá­rio mí­ni­mo.

Ho­mem sim­ples, do bem, ho­nes­to e gen­te boa, Seu Se­bas­ti­ão é bem po­pu­lar ali no pe­da­ço do bair­ro on­de mo­ra, se­não ve­ja­mos. Quan­do sen­ta­do num ban­co, na pra­ça, por exem­plo, pas­sa uma pes­soa: “Oi, Seu Se­bas­ti­ão!” Pas­sa ou­tra: “Bom dia, Seu Se­bas­ti­ão!” E mais ou­tra: “Olá, Seu Se­bas­ti­ão! E as­sim tan­tos quan­tos pas­sa­rem, en­quan­to ele ali es­ti­ver sen­ta­do, cer­ta­men­te, di­rão: “Olá, Seu Se­bas­ti­ão!”Já, ele an­dan­do pe­la rua, pas­sa um car­ro, al­guém põe o bra­ço pa­ra fo­ra do ve­í­cu­lo, ace­na e gri­ta: “Oi, Seu Se­bas­ti­ão!”Pas­sa ou­tro ve­í­cu­lo, a mes­ma coi­sa: “Olá, Seu Se­bas­ti­ão!” E um ter­cei­ro tam­bém. E as­sim qua­se to­dos os ve­í­cu­los que por ele pas­sa­rem na­que­la rua na­que­le mo­men­to fa­rão o mes­mo. No Su­per­mer­ca­do, en­tão, em ca­da cor­re­dor que ele en­tra pa­ra fa­zer su­as com­pras há sem­pre al­guém que lhe cum­pri­men­ta: “Oi, Seu Se­bas­ti­ão!”Até quan­do ele pas­sa, fa­zen­do sua ca­mi­nha­da di­á­ria, por um par­qui­nho pú­bli­co, cheio de cri­an­ças brin­can­do, sem­pre, uma voz es­ga­ni­ça­da de al­gu­ma cri­an­ci­nha gri­ta lá do meio:” Oi, Seu Se­bas­ti­ão!”

Seu Se­bas­ti­ão ten­tou, ao lon­go da vi­da, com mui­to tra­ba­lho, atra­vés do exer­cí­cio de di­ver­sas pro­fis­sões di­fe­ren­tes, con­quis­tar uma boa si­tu­a­ção fi­nan­cei­ra e ser fe­liz, po­rém, não te­ve su­ces­so e nem se re­a­li­zou pro­fis­si­o­nal­men­te.

Mas, des­ta vez, a po­pu­la­ri­da­de to­da que ele ti­nha o fez ani­mar-se com uma ideia, que se­ria sua úl­ti­ma car­ta­da: Se can­di­da­tar a ve­re­a­dor. Afi­nal é um ex­ce­len­te sa­lá­rio! Mas não era só por is­so que ele que­ria ser ve­re­a­dor. Ele ti­nha tam­bém in­te­res­se e pra­zer em cu­i­dar da co­mu­ni­da­de. Bem…, as­sim di­zia ele, né?

Po­rém es­sa po­pu­la­ri­da­de, co­mo já di­to an­te­rior­men­te, era ape­nas num can­ti­nho do bair­ro, po­de­mos di­zer as­sim, on­de es­ta­va si­tu­a­da a sua re­si­dên­cia. Daí a ga­nhar uma elei­ção on­de se ne­ces­si­ta­va de mais de qua­tro mil vo­tos, tem uma gran­de dis­tân­cia!

Seus pa­ren­tes, ami­gos e co­nhe­ci­dos vi­am que su­as chan­ces de ga­nhar as elei­ções eram mí­ni­mas. Mas, co­mo a von­ta­de ilu­de (já di­zia Ma­cha­do de As­sis), Seu Se­bas­ti­ão ali­men­ta­va es­pe­ran­ças de, quem sa­be, ser elei­to. Ins­cre­veu-se, e já co­me­ça­ra a pro­pa­gan­da dis­tri­buin­do “san­ti­nhos” pe­la ci­da­de.

A ca­va­lei­ra so­li­tá­ria é ne­ta do Seu Se­bas­ti­ão, e o tem na con­ta da pes­soa mais que­ri­da de sua vi­da, pois além de­le a ter cri­a­do des­de a in­fân­cia, ele é, até ho­je, seu ami­go, seu com­pa­nhei­ro, seu con­se­lhei­ro, seu con­fi­den­te, seu an­jo da guar­da, seu pro­ve­dor, seu cui­da­dor, seu tu­do. “Sem meu avô não sei o que se­ria de mim!” – vi­via di­zen­do ela.

A lin­da mo­ça que­ria mui­to aju­dar o seu que­ri­do avô nes­sa sua em­prei­ta­da po­lí­ti­ca, mas não sa­bia co­mo. Pa­ra es­se ti­po de pro­je­to, ne­ces­si­ta­va-se de di­nhei­ro. De mui­to di­nhei­ro! Sua fa­mí­lia não ti­nha re­cur­sos e ela se­quer ti­nha sa­lá­rio, pois ain­da não tra­ba­lha­va, só es­tu­da­va (e an­da­va a ca­va­lo). E mes­mo que ti­ves­se – é sa­bi­do – que não é com o pe­que­no di­nhei­ro de sa­lá­rio que se con­se­gue ga­nhar uma elei­ção!

Ela te­ve uma ideia, a qual pôs em prá­ti­ca, sem re­ve­lar na­da ao seu avô: Co­lo­cou uma pla­ca na bun­da do seu ca­va­lo:

“Vo­te no meu avô pa­ra ve­re­a­dor. Seu no­me é  Se­bas­ti­ão. Seu nú­me­ro é 5544. Ele é o me­lhor “vô” do Mun­do!  Eu o amo! Ele vai ser um bom ve­re­a­dor!”

E por mui­tos di­as, di­a­ria­men­te, até a che­ga­da do plei­to, ela cir­cu­lou pe­lo bair­ro com aque­la pla­ca no ca­va­lo.

Aque­las pa­la­vras to­ca­vam e sen­si­bi­li­za­vam po­si­ti­va­men­te ca­da pes­soa que as lia, mes­mo aque­las que nem co­nhe­ci­am Seu Se­bas­ti­ão.

Re­sul­ta­do: O “veí­nho” ga­nhou as elei­ções com uma lar­ga mar­gem de vo­tos so­bre o seu prin­ci­pal opo­nen­te.

Com sua sim­pli­ci­da­de e ino­cên­cia, sua ne­ta, sem se dar con­ta, deu uma li­ção de marke­ting nos mais ex­pe­ri­men­ta­dos e re­no­ma­dos mar­que­tei­ros po­lí­ti­cos da ci­da­de.

Seu Se­bas­ti­ão fez um bom tra­ba­lho co­mo ve­re­a­dor nos qua­tro anos de man­da­to. Des­co­bri­ra sua pro­fis­são, e, ape­sar da ida­de, vem gal­gan­do po­si­ções na car­rei­ra po­lí­ti­ca: Já foi pre­fei­to da ci­da­de, de­pu­ta­do es­ta­du­al e ho­je é se­na­dor da Re­pú­bli­ca.

E pen­sar que… Tu­do co­me­çou pe­la bun­da de um ca­va­lo e uma mo­ça bo­ni­ta mon­ta­da ne­le!

Um abra­ço, e até a pró­xi­ma his­tó­ria.

(Jo­sé Ma­ria Mo­re­no, apren­diz de es­cri­tor. Email: fa­le­com­jo­se­ma­ria@hot­mail.com)